Очерки по истории английской поэзии. Романтики и викторианцы. Том 2

«Нет, я не первый здесь пострел…»

Нет, я не первый здесь пострел,Кто жаждал пылко, да не смел,Горел и трясся до утра, –История, как мир, стара.Не я один дрожал дрожмя,Из пламени да в полымяБросаясь головой вперед –Из боли в страх, из жара в лед.Другие были… Ну и пусть.И я, как все они, пробьюсьК своей постели земляной,Где не страшны ни хлад, ни зной.Пока же ветерок могилМой лоб еще не остудил,То жар, то хлад знобят мне грудь,

И душной ночью не уснуть.

День битвы

Я слышу, как поют рожки,Они зовут: «Вперед! В штыки!»А пушки басом говорят:«Спасай башку! Беги, солдат!»Я б деру дал, рожкам назло,Когда бы это впрямь спасло:От пули пасть или штыка –Потеха, брат, невелика.Да только далеко не сбечь –Так или этак в землю лечь,И неохота, чтоб родня,Как труса, помнила меня.Выходит, выбор не велик:Шагай и бейся штык на штыкИль пулю получи в башку.

Так мне и надо, дураку.

«Каштан роняет свечи, и цветы…»

Каштан роняет свечи, и цветыБоярышника по ветру летят…То дождь хлестнет в окно из темноты,То хлопнет дверь; придвинь мне кружку, брат.Не так уж много вёсен нам дано,Чтоб этот май теперь у нас отнять;Год минет, и весна вернется, но –Увы, уже нам будет двадцать пять.Нет, мы не первые, как ни считай,Сидим и пьем, кляня судьбу свою,И дождь, и холод… Что за негодяйНам вместо жизни подложил свинью!Там, наверху – разбойник или тать?Бесстыдство, кто бы ни был он таков,

Последних утешений нас лишать,Отправленных за смертью дураков.Бесстыдство… но подвинь еще однуМне кружку, брат; ведь мы не короли,А требуем – достаньте нам луну,И каждый думает – он пуп земли.Сейчас нас гром в дугу грозит согнуть,И кажется – невзгод не о бороть;Но завтра боль войдет в другую грудь,В другую душу и в другую плоть.Мы вечностью на скорбь осуждены,А вечности все в мире нипочем.Терпите, праха гордые сыны.Пей, брат, и небо подпирай плечом.

«Снова ветер подул из далекой страны…»

Снова ветер подул из далекой страны,Словно грудь мне стрелой просквозили;

Что за горы знакомые в дымке видны,Хутора и высокие шпили?Это счастья былого утраченный дол,Та страна, из которой когда-тоЯ по залитой золотом тропке ушелИ куда больше нет мне возврата.

«В темноту и в туман отплывает паром…»

В темноту и в туман отплывает паром,Хрипло птицы вдогон прокричали…Кто, ты думаешь, встретит тебя на другомБерегу, на летейском причале?Был да сплыл жалкий раб, твой покорный лакей,Не рассчитывай, деспот мой милый,Вновь найти его в граде свободных людей,В справедливой стране за могилой.

Томас Гарди (1840–1928)