Очерки по истории английской поэзии. Романтики и викторианцы. Том 2

Влюбленный рассказывает о розе, цветущей в его сердце

Всё, что на свете грустно, убого и безобразно:Ребенка плач у дороги, телеги скрип за мостом,Шаги усталого пахаря и всхлипы осени грязной –Туманит и искажает твой образ в сердце моем.Как много зла и печали! Я заново все перестрою –И на холме одиноко прилягу весенним днем,Чтоб стали земля и небо шкатулкою золотоюДля грез о прекрасной розе, цветущей в сердце моем.

Он вспоминает забытую красоту

Обняв тебя, любовь моя,Всю красоту объемлю я,Что канула во тьму времен:Жар ослепительных корон,Схороненных на дне озер;

И томных вымыслов узор,Что девы по канве вели, –Для пированья гнусной тли;И нежный, тленный запах розСредь волн уложенных волос;И лилии – у алтарей,Во мраке длинных галерей,Где так настоен фимиам,Что слезы – на глазах у дам.Как ты бледна и как хрупка!О, ты пришла издалека,Из прежних, призрачных эпох!За каждым поцелуем – вздох…Как будто красота скорбит,Что все погибнет, все сгорит,

Лишь в бездне бездн, в огне огнейЧертог останется за ней,Где стражи тайн ее сидятВ железном облаченье лат,На меч склонившись головой,В задумчивости вековой.

Проклятие Адама

В тот вечер мы втроем сидели в залеИ о стихах негромко рассуждали,Следя, как дотлевал последний луч.«Строку, – заметил я, – хоть месяц мучь,Но если нет в ней вспышки озаренья,Бессмысленны корпенье и терпенье.Уж лучше на коленях пол скоблитьНа кухне иль кайлом каменья бить

В палящий зной, чем сладостные звукиМирить и сочетать. Нет худшей муки,Чем этот труд, что баловством слыветНа фоне плоте ко-умственных заботТолпы – или, как говорят аскеты,В миру». – И замолчал.В ответ на этоТвоя подруга (многих сокрушитЕе лица наивно-кроткий видИ голос вкрадчивый) мне отвечала:«Нам, женщинам, известно изначала,Хоть это в школе не преподают, –Что красота есть каждодневный труд».«Да, – согласился я, – клянусь Адамом,Прекрасное нам не дается даром;

Как ни вздыхай усердный ученик,Не вчитывайся в строки пыльных книг,Выкапывая в них любви примеры –Былых веков высокие химеры,Но если сам влюблен – какой в них толк?».Любви коснувшись, разговор умолк.День умирал, как угольки в камине;Лишь в небесах, в зеленоватой сини,Дрожала утомленная луна,Как раковина хрупкая, бледна,Источенная времени волнами.И я подумал (это между нами),Что я тебя любил, и ты былаЕще прекрасней, чем моя хвала;Но годы протекли – и что осталось?Луны ущербной бледная усталость.