Оковы завтрашнего сна

Впереди юноша заметил очередной силуэт на скамейке. На душе потеплело – он не один в этом проклятом парке. С каждым шагом фигура проявлялась чётче, и парень заметил, что это девушка. Она сидела, опустив голову вниз, вероятнее смотрела на телефон: ждала звонка или сообщение. «Странная романтика, – подумал Брайан, – встречаться ночью в такую погоду в парке. Лучше бы дома сидели под тёплым пледом и смотрели умопомрачительную комедию».

У незнакомки были богатые светлые волнистые волосы, стройные ноги, облаченные в чёрные лосины. Брукс на секунду нахмурился, не поверив собственному счастью. Под светом слабого фонаря над деревянной лавочкой он узнал черничный джемпер и, собственно, ноги. Это была Линда. Именно она могла ответить на все вопросы Брайана. Почему тренер отрицает факт того, что не пришёл на встречу с фотографом? Почему он не в курсе фотосессии? Почему сама Скаллари не брала трубку и не перезвонила? Она ведь и не представляет, на что пошёл Брукс, чтобы найти ответы. Все эти вопросы путались в голосе, Брайан не мог выбрать главный из них, с чего стоило бы начать разговор.

Он бросился к скамейке, придерживая лямку рюкзака.

– Линда! Эй, Линда!

Настигнув цель, он удивленно заметил, что та игнорирует его и даже не подняла головы в знак приветствия.

– Эй, – усмехнулся Брайан, натянув полуулыбку спустя достаточное время напряжения и гнусных размышлений. – Вообще-то это я должен на тебя дуться и не разговаривать. Кого ждёшь? – И он рухнул к ней на скамейку, дружески толкнул в плечо.

И тут, как в самом жутком кошмаре Брайана, чудная головка запрокинулась на бок и оголила шею, показав юноше свой глубокий кровавый порез.

Брукс лихорадочно стал загребать руками и ногами воздух, вскочил со скамейки и уставился на тело. Его глаза выкатились из орбит, рот открылся в немом ужасе, к горлу подступала кислота. С плеча упал рюкзак и громко ударился об асфальт. Разбившийся фотоаппарат теперь мало интересовал Брукса. Он безмолвно смотрел на бледное лицо девушки, на её изуродованные глаза: пожелтевшие белки, серые синяки под нижними веками, левый глаз был наполовину прикрыт в отличие от полностью раскрытого правого, в нём был запечатлен насквозь пробирающий ужас.

И снова, как в кошмаре, который произошёл наяву пару ночей назад, по тропинкам парка заходили белые огни, шум, приближающийся топот и вдалеке сирена, приглушающая раскаты грома.

«Нет-нет-нет, – про себя забормотал Брукс. – Опять. Опять».

Он попятился, споткнувшись о собственный рюкзак.

«Нет! Они думают, что это я! Они верят, что это я! Но это не я!»

Молодой человек, с отчаянием снова осознал, что он тут один. И никто ему не поможет. Никто не видел, что он подошёл уже после того, как труп оказался на месте. Никто. Брайан с надеждой заозирался, что вот-вот из-за куста выпрыгнет Бедфорд и убедит во всем полицию, расскажет им правду. Но ничего не произошло. Никого нет. Никого.

«Снова труп! Снова копы! Снова допрос! Снова камера!»

Брукс развернулся, сделал шаг и пригнулся, чтобы поднять рюкзак с земли, но пальцы лишь ухватили воздух. Нет времени на вторую попытку или возвращение. Брайан, перебирая ногами, стремительно мчался по парку.

Лоб покрылся испариной, рот хватал холодный воздух, в груди бушевал пожар. «Останавливаться нельзя! Нельзя! – бормотал юноша, унося ноги дальше от бездыханного тела. – Они думают, что это я! Я! Нельзя!»

Сзади слышался топот, впереди по кустам бегали яркие пятна, словно второклассник на уроке скучнейшей математики поймал лучик линзой свих очком и стал беспорядочно гонять солнечного зайчика по аудитории, срывая урок и веселя при этом друзей, это фонарики полицейских. Над головой послышалась стрельба, и ноги стали превращались в мокрую вату и оседать вниз.

«Нет! Нельзя!» – в сумасшествии повторял Брайан.

Сильный удар по спине, подножка и тело фотографа растянулось на асфальте. Руки заломили за спину, в поясницу уперлось тяжёлое колено, щёлкнули наручники.

Силой Брукса подняли над землей и поволокли, как тряпичную куклу, подталкивая к полицейской машине два полисмена. Третий, хромая и осматривая табельное оружие, ковылял следом.

«Это не я!» – кричали голоса в голове Брайана, когда его запихивали в салон автомобиля. Свозь гул этих голосов, пронзительного свиста в ушах, юноша не мог услышать и понять, что говорят офицеры и о чём его спрашивают.

Вскоре машина тронулась; Брайану показалось, что прошло меньше минуты, однако часы показывали половину одиннадцатого. Парень засмотрелся на панораму из небоскрёбов, цветных вывесок на магазинах и кафе, из редких людей, гуляющих по улице. В окне он увидел своё слегка заметное отражение. Глаза мутные, затянутые серой пеленой отчаяния, приоткрытый рот, будто оттуда сейчас вылетит «Нет!» и его гладкая щека, изуродованная царапинами – хорошо его приложили к асфальту полицейские.

Рана щипала, плечи немели, от горла не отступала рвота, стук сердца пульсировал в затылке, а в голове сумасшедшие голоса: «Это не я! Нельзя! Они верят! Опять! Нельзя! Это не я!»

Глава 16

1 декабря