Оковы завтрашнего сна

В экране большого окна по гостиной взад и вперёд расхаживал Роберт Хадсон. Он то поднимался на второй этаж, то рыскал в комоде; через какое-то время стал кому-то звонить по телефону, сильно жестикулировать руками во время разговора. Вскоре он снова поднялся по лестнице на второй этаж; спустился, переодевшись в презентабельную накрахмаленную рубашку, джинсы, наверняка, остались те же, но его джинсовую куртку заменило нечто чёрное, что висело на предплечье.

В доме погасли огни, и уже снаружи послышались шаги и устаревшая мелодия мобильного телефона.

– Слушаю, – ответил отдалённый голос мистера Хадсона. – Конечно. Конечно. Да, дорогая, я уже в пути. Все помню, что ты?! Целую. Скоро увидимся.

– Дорогая? – скептически переспросил в голос Брукс, не сумев после этого прикрыть рот.

Туфли тренера снова простучали ритм по лестнице, и шаги вскоре стихли.

– Это… мистер Хадсон, – процедил Брукс, – умеет общаться с женщинами?

Молодой человек стоял в кустах, в темноте, вечером, в преддверии грозы, ещё и на чужом участке. Он не совсем понимал, что делать дальше. Сам Роберт явно пошёл не на убийство в парадной рубашке, да и вряд ли он всем этим занимается со своей «дорогой».

На мгновение Брукс будто окунулся с головой в своё детство, представил себя молоденьким детективом, которому поручили выполнить одно из сложнейших заданий – следить за подозреваемым, найти улики и вынести ему смертный приговор. От детских мыслей Брайан сразу отмахнулся, однако правая рука схватила рюкзак, а ноги понесли парня к дому. Уже спустя полминуты юный сыщик сидел на корточках около чёрного хода, подсвечивая телефоном, рылся в рюкзаке в поисках того, чем можно было бы открыть дверь.

«Чёрт, ни скрепки, ни девчачьей шпильки… Что я здесь вообще забыл?» Проклиная себя, что не имел привычку носить с собой ни фонаря, ни ножа, ни даже обычной скрепки для бумаги, парень добрался до ключей. Снял брелок и со всей силы пытался разогнуть кольцо. Превращение его в длинную кривую проволоку заняло минуты полторы. Наконец, железный прутик стал сгибаться в разных направлениях. «Как же люди это делают? Как они из обычной железяки изобретают отмычки? Чёрт! Почему этому в школе не учат?!» – пыхтя и извиваясь, Брайан пытался сотворить у себя в ладонях что-то отдаленно похожее на отмычку, которые показывают в фильмах или описывают в книгах. Примерно именно это Брукс и помнил из детектива детства «Трефовый туз». Но, не смотря на все старания юноши, гнутая проволочка просто застряла в замочной скважине.

– Вытаскивайся оттуда, чёртова железяка, – хрипел парень, пытаясь вынуть инородный предмет. Он вертел прутиком во все стороны: и по часовой стрелке, и против, и крестообразным движением. И уже буквально ухватившись за отмычку двумя руками, тянул, уперевшись ногами в дверь.

В скором времени потрепанная проволока вылезла из замка. На месте сгиба она изрядно истончала, что хватило и одного поворота, чтобы кусочек отвалился. Из укороченного куска металла Брайан попытался сделать что-то похожее на ключ. И его вторая попытка удалась.

Замок щёлкнул, и дверь отварилась.

Самодельную отмычку юноша оставил в двери, чтобы потом сразу закрыть без особых препятствий.

Дверь чёрного хода привела Брайана на кухню. Даже под светом фонарика на мобильном телефоне комната казалась идеально чистой. В раковине не было даже грязной ложки, все чашки и блюдца стояли стопочками в кухонном шкафчике за стеклянными дверцами. На разделочном столе стоял хрустальный графин с кристально прозрачной водой, рядом расположилась фруктовая ваза, где лежали яблоки идеальной горкой, что больше напоминало муляж. Брукс бросил на стол рюкзак и из его кармана достал чёрную салфетку. Она когда-то ему досталась вместе с солнцезащитными очками, но ей было удобно протирать объектив фотоаппарата. «Раз уж я плевал на закон, – подумал юноша, застегивая карман, – то придётся заметать следы, как искусный преступник». И он начал тщательно протирать дверную ручку салфеткой, дабы стереть отпечатки.

Из кухни он вышел в столовую, которая соединялась с гостиной небольшой полустеной. Всё, начиная с бежевого ворсистого ковра и заканчивая листочкам акации на подоконнике, было чисто.

– Здесь живёт тренер?

На полочке над комодом со статуэтками стояли рамки фотографий. Это были семейные фото. Почти каждый снимок напоминал о каком-то событии: то именинный пирог, то рождественская ёлка; на одной был запечатлен поход – на заднем плане стояли палатки. Везде были одни и те же лица. Это бородатая физиономия тренера, женщина с короткой стрижкой и торчащими во все стороны прядками волос – миссис Хадсон. Рядом всегда хорошенькая девочка лет четырнадцати с веснушками и её брат – мальчишка с брекетами на лет пять-шесть младше сестры. У него тоже были торчащие волосы.

– Идеальное семейное гнездышко, – процедил Брайан и отошёл от полки.