Она исчезла

Навигаторов тогда, впрочем, тоже не имелось, по-этому Г.С. ехал, сверяясь по бумажной карте.

«Конечно, — думал он в то утро, — опера должны были прошерстить яхт-клуб и с начальством поговорить, и с соседями по пирсу. Но у меня, в отличие от ментов, — тогда полицейские еще были «ментами», — имеются два важных козыря: во-первых, моя собственная мотивация, подогретая наличными. И во-вторых, те самые купюры, которые я благодаря столь щедрому предложению от хазар могу раздавать направо-налево. Точнее, не без разбора, а только тем, кто владеет информацией и готов ею со мной поделиться».

Его поразило, что яхт-клуб, оказывается, такой большой. На территории и парк, и ресторан-шалман, и какие-то заброшки, и куча причалов.

Ближе к воде Георгий Степанович спросил загорелого, обветренного человека, где здесь пришвартована яхта «Валерия».

Он уже тогда умел и любил входить к гражданам в доверие. Получалось зачастую даже безо всяких денег. Сказывалось семь лет службы ментом на земле и еще семь (к тому времени) — частным детективом.

А теперь у него скоро юбилей: четверть века работает на самого себя. Двадцать пять лет как частный сыщик! И до сих пор, слава богу, живой. Зато и миллионов не снискал. То утро почему-то помнилось очень хорошо — может, пора мемуары писать? Хотя на них тоже не разбогатеешь, а иные клиенты, тот же Тимур, себя узнают, рассердятся.

А тогда молодой (тридцатипятилетний!) Г.С. спросил в яхт-клубе у первого встречного про «Валерию» и запомнил, как тот нахмурился в ответ:

— Ты мент, что ли?

— Нет. Частный детектив.

— А в чем разница?

— Те закон защищают. А я — справедливость.

Тот заценил bon mot Георгия Степановича, рассмеялся и рассказал, куда идти.

— Только там все опечатано.

— А ты не знаешь, случаем, кто на «Валерии» матросом в последний рейс ходил?

— Вот понятия не имею.

«Кто же тогда навел меня на Мишаню?»

Спустя восемнадцать лет Георгий Степанович в точности не помнил. Только то, что разговаривал в тот день со многими и раздал пять или семь десятидолларовых бумажек — тогда зеленые купюры с заокеанским президентом шли лучше, были желаннее и понятнее, чем невнятные, обесцененные в девяностые, рубли. Главное, к концу дня он знал: вместе с Клещевым на «Валерии» в ту ночь ходил некий Михаил Маруздин, парень лет двадцати. Ему даже адрес его сказали: коммуналка на Черняховского — улице, зажатой между Лиговкой и Московской железной дорогой.

В тот же день Георгий Степанович к Мишане и по-ехал.

Коммуналка, где проживала семья Маруздиных, выглядела точь-в-точь, как старый советский клоповник. Из-за того, что по таким приходилось ходить (и разбираться в тамошних дрязгах), сначала курсантом, а потом ментом, Г.С. некогда и уволился из рядов. В целом, конечно, далеко не только из-за этого — но и потому тоже.

Как в былые времена, у двери висела табличка, кому сколько звонков — всего фамилий насчитывалось семь, иные заклеены бумажкой и поверх неразборчиво вписаны другие. Маруздины тоже значились. Георгий Степанович позвонил. Долго ждал — не открывали.

Тогда, в ментовском стиле, забарабанил в дверь кулаком. Через минуту пришаркал то ли старичок, то ли баба в халате и тапках не по размеру.

— Чего стучишь? — начал(а) вопить с разбегу.

— Маруздины здесь проживают? — строго, включив милиционера, спросил Георгий Степанович.

— Да, — сменил тон старичок (бабка?).

— Показывайте.

— Они две комнаты занимают, вот и вот.

В длинном коридоре царил кислый запах, под потолком тускло светилась голая двадцативольтовая лампочка. И, классика жанра, привешено было на стене жестяное корыто и старый велосипед.

Георгий Степанович сунулся в первую комнату. Она вся пропиталась алкогольными парами, на тахте в груде тряпья спал одетый мужчина. Кроме тахты в комнате стояли только раскладушка с голым матрасом и куча пустых бутылок в углу. Ни шкафов, ни холодильника, ни стульев, ни даже занавесок. За столом, уставленным полуторалитровыми бутылками из-под пива, водкой и недоеденными консервами, угасала на табуретке дама лет пятидесяти.

— Вы Маруздина?

— Нннда.

— А где ваш сын Маруздин Михаил? — строго спросил ее сыщик.

— Там, — кивнула она на соседнюю комнату, — и крикнула вдогонку: — А шшо случилось?

В соседней комнате все оказалось иначе. Мебель имелась. Пусть старая, советская, семидесятых годов, но все-таки. На секретере стояли книжки — в основном, учебники. У окна — письменный стол. Пузатый холодильник «ЗиЛ».

Создавалось впечатление, что сын, в отличие от сильно пьющих родителей, все-таки держится, пытается отстоять независимость и куда-то вырулить со своей жизнью.

Однако сейчас он не слишком далеко от них уехал. И письменный стол использовался не по назначению: там, как и в соседней комнатухе, стояли водка и пиво из разряда подешевле, лежала колбаса на промасленной бумажке. А сам Мишаня спал, тоже не раздевшись, на диванчике.

Дух в комнате стоял еще тот.