Осточерчение

ладно, ладно, давай не о смысле жизни,больше вообще ни о чём такомлучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопомпод потолком пахнет липкой самбукой и табакомв пятницу народу всегда биткоми красивые, пьяные и не мы выбегают курить,он в ботинках, она на цыпочках, босикому неё в руке босоножка со сломанным каблукомон хохочет так, что едва не давится кадыкомчёрт с ним, с мироустройством, всё это бессилие и гнильёрасскажи мне о том, как красивыеи не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,как старухи передают ему миски с фруктами для неёи какое таксисты бессовестное жульёи как тетка снимает у них во дворе с верёвкисвоё негнущееся бельё,деревянное от крахмалакак немного им нужно, счастье моё

как малорасскажи мне о том, как постигший важное – одиноккак у загорелых улыбки белые, как чеснок,и про то, как первая сигарета сбивает с ног,если её выкурить натощакговори со мной о простых вещахкак пропитывают влюблённыхгустым мерцающим веществоми как старики хотят продышать себепятачок в одиночестве,как в заиндевевшем стекле автобуса,протереть его рукавом,говоря о мёртвом как о живомкак красивые и не мы в первый разцелуют друг друга в мочки, несмелы, робкикак они подпевают радио, стоя в пробкекак несут хоронить кота в обувной коробкекак холодную куклу, в тряпкекак на юге у них звонит, а они не снимают трубки,

чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, всё в порядке»;как они называют будущих сыновейвсякими идиотскими именамислишком чудесные и простые,чтоб оказаться намирасскажи мне, мой свет, как она забираетсяпрямо в туфлях к нему в кроватьи читает «терезу батисту, уставшую воевать»и закатывает глаза, чтоб не зареветьи как люди любят себя по-всякому убивать,чтобы не мертветьрасскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий,чтобы казаться старше,чтобы нравиться билетёрше,вахтёрше,папиной секретарше,но когда садится обедать с друзьямии предаётся сплетням,

он снимает их, становясь почти семнадцатилетнимрасскажи мне о том, как летние фейерверкинад морем вспыхивают, потрескиваяпочему та одна фотография, где вы вместе,всегда нерезкаякак одна смс делается эпиграфомдолгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваютсятак, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь имипочему мы всегда чудовищно переигрываем,когда нужно казаться всем остальным счастливыми,разлюбившимипочему у всех, кто указывает нам место,пальцы вечно в слюне и салепочему с нами говорят на любые темы,кроме самых насущных темпочему никакая боль всё равно не оправдывается тем,как мы точно о ней когда-нибудь написалирасскажи мне, как те, кому нечего сообщить,любят вечеринки, где много прессы

все эти актрисыметрессыпраздные мудотрясыжаловаться на стрессы,решать вопросы,наблюдать за тем, как твои кумирыобращаются в человеческую трухурасскажи мне как на духупочему к красивым когда-то намприросла презрительная гримасапочему мы куски бессонного злого мясаили лучше о тех, у мысавот они сидят у самого моря в обнимку,ладони у них в песке,и они решают, кому идти руки мыть и спускаться внизпросить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананасдаже пахнут они – гвоздика или анис —совершенно не намизначительно лучше нас