Осторожно, меняем судьбы!

Егор вставил в печатную машинку лист бумаги. Самое время продолжить начатый роман о странном агентстве, но сначала надо вернуться к заглавному листу и рядом с названием романа поставить имя женщины, которой он посвятит эту книгу. Короткое имя всего из двух букв.

ЭПИЛОГ

А теперь пора приступить к очередной главе романа, финал которого пока неизвестен и самому автору. Стук клавиш, новый лист бумаги…

Работу Егора прервала (можно даже не смотреть в дверной глазок!) его чудаковатая соседка. Принаряженная Тина держала в руках большое блюдо, накрытое крышкой. А что это у нее такой торжественный вид?!

– Сегодня ведь двадцать четвертое декабря – католический сочельник, – со значением объявила Тина, не переступая порога.

Егор вовсе не был католиком, но из вежливости кивнул: да, замечательно.

– Входи.

К его удивлению, Тина входить отказалась, объяснив, что уходит на встречу «с толстушками из своей группы». Егор попросил передать барышням привет.

Тина протянула ему огромное блюдо.

– Это тебе! Рождественский подарок.

– Пирог? – усмехнулся Егор.

– А вот и нет! – Тина эффектно, как фокусник, достающий из шляпы часы и кроликов, смахнула крышку и сунула блюдо Егору в руки. – Это праздничный рождественский торт по специальному рецепту! Ты только посмотри!

Егор посмотрел. Нет, в самом деле, это было очень мило. Белая сметанная поверхность, и на ней, наверное, шоколадом, нарисованы стрелки часов. На часах, понятное дело, полночь. За кадром бьют куранты. Молодец Тина – старалась, рисовала.

– Здорово, спасибо, с часами вообще отлично получилось! – улыбнулся Егор и тихо, как бы себе самому, повторил любимые строки: «Мы слепые стрелки часов, что взбираются в полночь».

– Что? – не расслышала Тина.

Егор махнул рукой: ничего, не важно… Строки прекрасного и, к сожалению, забытого поэта. С Рождеством, Тина.

Тина, добрый человек, оставила ему свой – от самого сердца – подарок и ушла.

Егор подошел к окну: снег, снег… Все терялось в белой метели.

Жизнь продолжалась, стрелки часов неуклонно двигались к полночи.

И где-то в этот миг, поглаживая рыжую шкуру Лиса, зачитывался прекрасной сказкой Кир, летел на Урал Данила, Агата отправлялась в свое последнее путешествие, слушала прекрасную музыку Марта, капризный миллионер Сергей Рубанов клял почем зря опостылевшую жизнь, еще не ведая, какую шутку с ним скоро сотворят; и Ая, сжимая в кармане пальто письмо мистера Четверга, гуляла на охваченных метелью Патриарших прудах, готовясь к очередной схватке со своим прошлым и с самой собой.

И чистый снег укрывал Москву – белый, как белые страницы новой, еще не прочитанной книги, в которой героев ждут новые открытия и испытания.

Продолжение следует.