Ожидание (три повести об одном и том же)

Отя­же­лев от бор­ща, Вась­ка по­шёл в го­род. Го­род за зи­му не из­ме­нил­ся, лишь на глав­ной ули­це вы­рос ещё один ка­мен­ный дом – клуб рыб­за­во­да.

На ули­цах сво­бод­но шу­ме­ли лю­ди. Пар­ни гор­ди­лись пе­ред дев­ча­та­ми – на­ряд­ные, в твёр­дых мич­ман­ках. Ста­ру­хи шли под де­ревь­я­ми – тём­ные, в бе­лых плат­ках. Ста­ри­ки ку­ри­ли воз­ле сво­их ка­ли­ток – ко­ст­ля­вые, гру­бо­шёр­ст­ные. От дев­чат рас­про­стра­нял­ся в воз­ду­хе за­пах ду­хов. От пар­ней си­га­ре­та­ми пах­нет, де­шё­вым ви­ном. От ста­рух тя­нет кух­ней. У ста­ри­ков са­мый креп­кий дух – смо­ли­стый, ма­хо­роч­ный, злой. Доб­ро­душ­но по­смат­ри­ва­ют ста­ри­ки. И от всех им поч­те­нье.

Вдоль улиц гу­лял слад­кий ве­тер. Он при­ни­кал в са­дах к за­вя­зям и цве­там, как ста­ра­тель­ный шмель, на­пи­ты­вал­ся нек­та­ром и, ох­ме­лев­ший, тол­кал­ся по го­ро­ду.

В тём­ных ок­нах шко­лы от­ра­жа­ет­ся не­бо. Ка­жет­ся, что не ок­на это со­всем, а сквоз­ные ды­ры. Толь­ко два ок­на в пер­вом эта­же ос­ве­щён­ные. Кто-то иг­ра­ет там на роя­ле, на­вер­но, Со­не­та.

Вась­ка уце­пил­ся ру­ка­ми за вы­ступ сте­ны, стал на цо­коль и, под­тя­нув­шись, взо­брал­ся на по­до­кон­ник. В пус­том клас­се за роя­лем си­де­ла Варь­ка. Ко­са у неё ста­ла ещё тол­ще – в ру­ку не за­бе­рёшь. Варь­ка иг­ра­ла, за­ку­сив гу­бу.

– Не по­лу­чал ещё? – ска­за­ла она, уви­дев Вась­ку. – То­гда про­ва­ли­вай ко­лоб­ком. Зри­тель на­шёл­ся.

– По­злись, по­злись, я по­слу­шаю, – от­ве­тил ей Вась­ка. – Ведь це­лую зи­му не ви­де­лись.

Варь­ка вста­ла.

– И до че­го же лю­ди го­во­рить лю­бят. – По­до­шла и рез­ко за­хлоп­ну­ла ок­но.

Вась­ка упал на зем­лю.

– Не ушиб­лись? – ус­лы­шал он ти­хий во­прос.

На до­ро­ге стоя­ла Нин­ка.

– Не знае­те, по­че­му Варь­ку Со­не­той зо­вут? – спро­си­ла она. В её го­ло­се бы­ли не­одоб­ре­ние и за­висть. – И ещё Скар­пе­ной – та­кая ры­ба у нас ядо­ви­тая. – Нин­ка по­шла впе­рёд, по­тря­хи­вая ко­сич­кой.– Баб­ка у Со­не­ты – ведь­ма. – Нин­ка ос­та­но­ви­лась, по­смот­ре­ла на Вась­ку как стар­шая. – Вы не взду­май­те в Варь­ку влю­бить­ся. Она же ж и не за­ме­тит.

Вась­ка взял Нин­ку за пле­чи.

– Бе­ги до­мой. Я на эле­ва­тор схо­жу…

Нин­ка ото­шла чуть. Гля­ну­ла на не­го ис­под­ло­бья.

– Влю­би­лись?

– Да иди ты, – ска­зал Вась­ка.

Нин­ка прыг­ну­ла че­рез ка­на­ву. Вась­ка смот­рел, как пля­шет и та­ет в су­мер­ках её свет­лое пла­тье.

Он вы­шел к ли­ма­ну. Из тем­но­ты от бу­ёв бе­гут раз­но­цвет­ные троп­ки. Вол­на дро­бит их, вы­но­сит на бе­рег ис­кря­щим­ся щеб­нем. Тем­но.

У де­ре­вян­но­го пир­са тол­пят­ся хо­лод­ные ка­те­ра, дуб­ки и фе­лю­ги. На рей­де ко­лы­шут­ся реф­ри­же­ра­тор, тан­кер, са­мо­ход­ная бар­жа. От­ра­же­ния сиг­наль­ных ог­ней то­нут в ли­ма­не. Ка­жет­ся, буд­то сто­ят ко­раб­ли на све­тя­щих­ся тон­ких стол­бах, жёл­тых, зе­лё­ных и крас­ных…

ВСТРЕ­ТИ­ЛИСЬ МА­МА И ПА­ПА

Слав­кин отец, Алек­сандр Сте­па­но­вич, поя­вил­ся в сво­ей се­мье ве­че­ром. Ма­ма встре­ти­ла его в боль­шой ком­на­те, ко­то­рую баб­ка Ма­рия на­зы­ва­ет за­лой. Ма­ма оде­лась в но­вое пла­тье. По­ма­да на её гу­бах блед­но-ли­ло­вая, с вос­ко­вым бле­ском. Гла­за ско­ше­ны к вис­кам под­ри­сов­кой. При­чё­са­на ма­ма, слов­но со­бра­лась в те­атр. Сво­им ви­дом ма­ма хо­чет вну­шить от­цу, что она не на­ме­ре­на от­ка­зы­вать­ся от сво­их при­вы­чек. Пусть уви­дит отец, как стран­но вы­гля­дит она в этом до­ме, в этом го­ро­де, по­то­му что и дом этот и го­род не для неё.

Вме­сто при­вет­ст­вия, ма­ма ска­за­ла:

– Ну?

– Рад те­бя ви­деть, – ска­зал отец.

– По­че­му ты не встре­тил нас?

– Я не знал.

– Я те­бе да­ла те­ле­грам­му на твой до­маш­ний ад­рес.

Ли­цо у от­ца за­твер­де­ло.

– Я про­сил пи­сать на ра­бо­ту.

Они стоя­ли один про­тив дру­го­го.

– У всех по­ря­доч­ных ум­ных лю­дей дол­жен быть дом и до­маш­ний ад­рес. Я ни­ко­гда, слы­шишь, ни­ко­гда не бу­ду пи­сать те­бе на ра­бо­ту!

– К со­жа­ле­нию, до­ма я ред­ко бы­ваю. Дел мно­го, – спо­кой­но ска­зал отец.

Слав­ка по­ду­мал: «Стои­ло ехать в та­кую даль, что­бы ру­гать­ся по пус­тя­кам?»

Он за­бил­ся в угол ди­ва­на, что­бы стать ма­лень­ким и не­за­мет­ным.

– Ты не хо­чешь со­про­тив­лять­ся сле­пой судь­бе, – го­во­ри­ла ма­ма ско­рее за­дум­чи­во, чем сер­ди­то. – Ты не хо­чешь про­ти­во­пос­та­вить ей свою во­лю. Это бес­хре­бет­ный эго­цен­тризм… Те­бе, в кон­це кон­цов, глу­бо­ко на­пле­вать на ме­ня и ре­бён­ка.

Отец сто­ял про­тив боль­шой ико­ны, за­ло­жив ру­ки за спи­ну.

– Ин­те­рес­ная шту­ка, – ска­зал он. – Ста­рая.

– Я, ка­жет­ся, с то­бой раз­го­ва­ри­ваю? – крик­ну­ла ма­ма.

– Это толь­ко ка­жет­ся, – от­ве­тил отец. – По-мое­му, ты раз­го­ва­ри­ва­ешь са­ма с со­бой. Ко­гда раз­го­ва­ри­ва­ют с дру­ги­ми, ста­ра­ют­ся го­во­рить по­нят­но…

– Так… – Ма­ма вспых­ну­ла и за­хо­ди­ла по ком­на­те. Она за­ку­ри­ла мо­с­ков­скую си­га­ре­ту с фильт­ром.

– Ты очень по­хож на ло­шадь, – сно­ва за­го­во­ри­ла она. – Ку­да те­бя го­нят, ту­да ты и идёшь…

Отец ус­мех­нул­ся.