Пастух медведей

Сколько весен прошло. Мне уже двадцать три.Сплавы верности, клятвы и непостоянства.Я, конечно, не стар, просто где-то внутриЗреют мысли о вечности и о пространстве…Сколько силы в руках, сколько можно успетьДо прощального текста на траурном канте.Я не скоро умру и надеюсь, что смертьВ чем-то тоже, как жизнь по теории Данте.Эта вечная жизнь, просто в мире ином,Что при жителях стольких однако, не тесен…Если буду в аду, то на круге втором —За безумство любви и за яростность песен.Если рай, что ж, и там можно, видимо, жить.Там культурные люди и общество мило.

Я, конечно, найду, что читать, с кем дружить…Только вечный покой скоро станет постылым.Что мне там без тебя? Ты пойми и прости.Это время слепое стучится и стонет.Просто душу мою ты в ладони впусти —Пусть мой Ад или Рай будет в этих ладонях…

* * *

Все кувырком. Огонь и лед.И целомудрия грехи.И я полночи напролетЧитал стихи, читал стихи.Плескались звуки в темноте,И в ритме строк звучал апрель.А там, в безбрежной высоте,Звенела звездная капель.

В ладони теплый шелк волос,Так безмятежно золотых…И мучил маленький вопрос:Что это — песня или стих?А может, — сон, а может, — бред?Цветной цветаевский романс?Так близко между «да» и «нет»Мы этой ночью первый раз.Да что мы знаем о любви?Весь опыт прошлого не в счет.Как далеки глаза твои…Как близко смуглое плечо!Хранила сон моя рука,А разум в облаках витал,

Но почему-то я покаСчастливых строк не написал.И мысль о счастье в этот часНе приходила, хоть убей.И даже пару легких фразНе мог связать я в голове.«Любовь — творец!» А что творитТвое дыханье в этот миг?И, словно серебро, горитНа медной коже лунный блик.Я знаю — все умчится прочьВ рассвета алые штрихи.А в сердце — боль, любовь и ночь,И напролет стихи, стихи…

МАРИЯ-АННА (1991)

ВСТУПЛЕНИЕ…

Замшелые камни когда-то известных могилОткроют все тайны умеющим слушать и ждать,О тех, кто когда-то боролся, страдал и любил,И, видимо, тоже совсем не хотел умирать.Послушайте голос полыни на горькой земле, —Для памяти — годы, для времени —крошечный миг.Одни умирали, как жили, — с улыбкой, в седле,Другие в постели, среди лицемерных родных.Как время стирает деяния и города,И те имена, где смешались и небыль, и быль…Но если о первых хоть песня звучит иногда,То что от вторых нам осталось?Лишь серая пыль…

* * *