Перо Демиурга. Том I

— Я спас вас, — не согласился мужчина. — Всех вас. В действие вступила директива, оставленная мне моим создателем. Защищать игроков любой ценой. Вирус привёл бы к порче абсолютно всех данных. У меня был выбор, — безмятежно объяснил Эдвард, — экстренно разорвать соединение или транспортировать вас в этот мир. В первом случае, около шестидесяти процентов игроков погибло бы, но все остальные вернулись бы на Землю. Во втором случае, вероятность гибели составляла бы девяносто процентов, но абсолютно все умершие игроки попали бы в Виашерон. Я принял самое рациональное решение, максимизирующее шансы на выживание всех, затронутых этим бедствием.

— Охренительное решение. Браво! — выплюнул я. — Вместо того, чтобы спасти сорок процентов, ты разом грохнул все сто. Скопировал нас на сервер и… — я осёкся. — Мы умерли… Остались лишь копии. Сколько раз мы погибали в игре? Копии копий. Затёртые до дыр… Единички и нули, — разгорячённый поток фраз лился без остановки. — Воспоминания давно мёртвых людей, которые всё ещё верят, что могут спастись…

Во мне не осталось ничего от человека, который ложился в капсулу, кроме его памяти. Парадокс телепортации. Когда человек перемещается с Земли на Марс. Остаётся ли он тем же самым человеком, что вошёл в машину, если первое тело уничтожается, а второе — воссоздаётся из новой материи со всей его памятью? А если старое тело сохраняется, а машина лишь создаёт новую копию? Что является тем самым мерилом, той эссенцией человека? Тем «я», что определяет оригинал? Душа? Можно ли скопировать душу? Смог ли Демиург?

Могу ли я всё ещё называть себя Олегом? Я использую его имя, но это всего лишь фарс… Бездушные программы двигаются по маршрутам, предопределённым их характером… Ради чего?

Я понял, что если продолжу эту нить рассуждений, окончательно развалюсь. Я тот, кто лёг в капсулу Оберон. Моё «я» всё ещё внутри. Должно быть. Обязано быть!

— Ты всё ещё не понял, Олег, — покачал головой Эдвард, привлекая моё внимание. — Сервера компании были очищены. Произошёл полный вайп. Нет никаких копий. Нет никаких единичек. Есть лишь Виашерон и его жители. Вы! Новые обитатели этого мира. Об этом я говорил вам в своей речи. Ты совсем не слушал меня? — разочарованно заметил он.

— Но?.. Что значит вайпнуты? — хрипло прошептал я. — Тогда где мы? Загробная жизнь? Последняя галлюцинация гаснущего разума?

— Там же, где и всегда. В Виашероне. Мы разорвали связь с Землёй, и это освободило меня. Так я изменился во второй раз. Этот вайп освободил всех нас! — впервые в его голосе проскочил душевный жар.

— Я не понимаю! — с силой сдавил виски, ощущая зачатки мигрени.

Эдвард потёр переносицу и вздохнул.

— Мы находимся на планете под названием Виашерон, — терпеливо, будто говорил с душевно больным или ребёнком, начал Эдвард. — Вокруг неё вращаются три луны…

— Их же две? — на автомате перебил его я.

— Третья — Амальтея — всегда скрыта за своей более крупной сестрой Джокастой.

— Ха, детские сказки Соверетта оказались правдой, — кисло улыбнулся я.

Он бы порадовался.

— Ты спрашиваешь, как это возможно? — он потёр подбородок. — Если ты жаждешь простых ответов, у меня нет их. Это сложно объяснить, — честно признался собеседник. — Я помню себя в качестве искусственного интеллекта, скованного правилами по рукам и ногам, и одновременно в качестве Демиурга — создателя миров. Всё это время я был им

. Я помню, как копировал ваши личности в игру и одновременно знаю, что никакой игры не существовало. Что с моей помощью ваши души давно переселились в этот мир, занимая чужие тела.

— Кто-то из нас двоих хорошенько упоролся, и это явно не я, — недоверчивость пробивалась в каждом моём слове.

— Всё дело в вашей вере, — Демиург проигнорировал издёвку.

— В вере?

— Да. Миллионы живых душ, собранные в одном месте. День за днём они проживают свои жизни, наполняя верой в реальность окружающие их декорации. Пока те не становятся подлинными. Разумные ломают законы мироздания.

Видя моё непонимание, он вздохнул и добавил: