Письма полковнику

Галерея оказалась короткая, слишком короткая для старого шурфа, разрабатываемого с колониальных времен. Уже через несколько шагов луч фонарика уперся в неровную каменную стену. Заскользил по выпуклостям и выбоинам, зерну материнской породы и вкраплениям шоколадных плит обманки, вспыхнул на случайной друзе ведьмина кристалла, потерялся в черной лакуне, снова выбрался на поблескивающее зерно… А вот собственно тезеллита — матового темно-коричневого камня, едва различимого в породе, но уж она-то не разучилась определять его на глаз, — мало. Даже странно, что тут до сих пор держится поле, наверняка остаточный эффект. Всё равно оно слишком слабое, чтобы надеяться на резонанс. Ничего не выйдет.

Стоп. Красс говорил, что работы в шурфе заморозили сразу же, как только пропал тот человек. То есть с тех пор тут не добывали тезеллит. А значит, вся эта история — липа от начала и до конца. Не мог здесь никто пропасть, физически не мог. Вранье. Н-да… Уже что-то: все-таки ей удалось поймать его на вранье, откровенном, наглом, непродуманном. Наверняка здесь вообще нет никакой аномалии. Просто старый заброшенный шурф. Ну и?.. что дальше?

Покосилась на Красса: его глаза, подсвеченные отблеском фонарика, были серьезны и сосредоточены как никогда. На что он рассчитывает? Какова цель всего этого фарса с элементами триллера? Неужели надеется, потерпев неудачу на глазах у нее, Эвы, тем самым вызвать ее на откровенность? Ставка на азарт или, может, ностальгию? Наивно.

Но не более, чем всё то, что они, претенденты, предпринимали до сих пор. Им известно далеко, очень далеко не всё, иначе методы были бы совсем другими. Да ничего они, по большому счету, не знают. Оптиграфическая аномалия, тезеллитовое поле, множественные срезы и, наконец, Ресурс — хаотичные понятия, кружащиеся, словно соринки в воронке воды у стока, ускользающие, неуловимые. Похоже, она действительно единственная, кто знает, как их объединить. А главное, какая досада, она ничего не написала об этом в письмах… кажется. Почти ничего.

— Есть, — сказал вдруг Красс чужим голосом из-под маски.

Эва обернулась.

Тонкий лучик прорезал темноту — до некой невидимой преграды. И, отскочив от нее под острым углом, вычертил в воздухе букву V. Или римскую цифру пять. Или… Красс повел фонариком, и два луча совместились в один, оборванный во мраке, будто разговор на полуслове.

— Отражалка, — прогудел чужой голос.

Чужая маска в темном, чуть маслянистом зеркале.

Эва шагнула вперед и тоже увидела себя — условную фигуру в темной спецовке и респираторе на пол-лица. Про тянула руку, коснулась невесомой пленки. Просто сделать еще один шаг. Так они, наверное, себе это представляют, догадываясь, однако, что это еще не всё. Самое время — и место! — узнать у нее, чего именно им не хватает.

Передернула плечами; банальные мысли почему-то всегда приходят в голову последними. Заброшенный шурф, никто не услышит. Их может быть несколько здесь, в темноте, а возможно, другие спустятся позже. Впрочем, не исключено, что он профессионал в такого рода делах и прекрасно справится сам…

Едва не закричала, почувствовав его руки на плечах.

Поле не в резонансе. Всё равно ничего не добиться. Даже если б она…

— Ева.

Голос за спиной поменял тембр. Разумеется, респиратор — лишний аксессуар на допросе. Она развернулась, сдвигая маску с подбородка. Поговорим.

Он не убрал рук, и фонарик теперь находился где-то за ее спиной, неплохо освещая его лицо и оставляя против света ее. Так даже лучше. На ее лице написаны сейчас совсем не те эмоции, которые стоило бы демонстрировать вероятному противнику. Претенденту.

А Красс улыбался. Без обычной своей снисходительности, дерзко и восхищенно, словно мальчишка, пролезший в запретный подвал. Странная вообще-то улыбка… для претендента. А может, все-таки нет, может, она всё выдумала, на ровном месте, из ничего… а он просто привел ее на экскурсию в любопытный шурф на своей разработке. Как и обещал.

— Нравится? — спросил Красс. — Сейчас наделаем с тобой оптиграмм на память. Смотри туда, — он взял ее лицо в ладони и слегка развернул в сторону черного зеркала.

Бородатая щека возле гладкой щеки. Вдох над самым ухом, так, что успеваешь уловить в нем дрожь. И губы…

А может, все-таки допрос, предположила холодно и цинично.

С пристрастием.

* * *

Гора, кажется, была та же самая. Только смотрелась отсюда не ступеньками, а пологим спуском, вроде трассы по слалому для новичков. Правда, в курортном поясе Среза, говорят, даже зимой не бывает снега.

Маша ее сфотографировала. На мобилку, морщась и подавляя отвращение до дрожи в ладонях. Чтобы потом хотя бы примерно определить координаты кемпинга. Все-таки она привыкла иметь представление, где именно находится. А привычка — такая вещь, отступление от которой всегда напрягает. Например, жутко хотелось курить, а сигарет здесь, естественно, не было.