Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2018

Вчера я подумал немногои к мысли простейшей пришёл:в раю отдыхают от бога,поэтому там хорошо.От веры в него отдыхают,от зелени жизни земной,где ангелы, как вертухаи,всё время стоят за спиной.От ярости бога, от страха,от света божественной тьмы,от вспаханной похоти паха,от суммы сумы и тюрьмы.От ревности бога, от боли,от ста двадцати пяти граммотменно поваренной соли

для незаживающих ранИ снова – от веры, от веры,от сладкой её пустоты,от ветхозаветной химеры,с которой химичат попы.От яблони в синей извёстке.От снега на тёмной сосне.От плотника с женской причёской,от плоти его на кресте.От «око за око», от шока,что эти стихи на столележат с позволения бога,убившего нас на земле.О, как он любил, спозаранкусклонившись над городом Ч.,зализывать кислую ранку

у птицы на правом плече…

«Смотрел TV…»

Смотрел TV. На фразе: «Форрест,беги…», – мне стало жутко, ведьтак за окошком хрустнул хворост,что это были пальцы ведьм.Они в свои играют игры,с сосны облизывая клей,чтоб та себе под ногти иглымогла вогнать… – ан нет ногтей,а есть твои сухие руки,уже артритные на треть,ты ими утром слой старухис лица пытаешься стереть.Все пары в старости неряхи,

тем паче мы, когда вдвоёмлежим практически во прахеи поцелуем губы трём.А к четырём на кухне сумракнаступит на седую мышь,где ты, достав еду из сумок,не зажигая свет, сидишь.Скажи, с какого перепугаты застаёшь меня врасплохи, как ребенка, память в уголвсё время ставишь на горох:там я с ахматовской молодкой,стою, как будто под венцом,наполненный твардовской водкойи заболоцким холодцом;там ты у старой водокачки

ревёшь, не открывая рот,пытаясь, стоя на карачках,назад произвести аборт.«Взамен любви, которой нету,ты нежность вымещал на мне…» —захочешь крикнуть ближе к лету,а вот осмелишься – к зиме,и отопительные трубыударят палками в набат,и за окном оскалит зубысебя жующий снегопад,и каждый с собственного края,спиной друг к другу, на кроватьмы ляжем, глаз не закрывая,чтоб смерть свою не проморгать.

Бродский в Норенской