Победное отчаянье. Собрание сочинений [3]

Родимая, начало всех начал!

Когда слепила солнце саранча,

Когда она врывалась с треском в двери,

Когда от подозрительности я,

Теряясь в недомеках бытия,

Уж никому не ждал души доверить;

Когда разуверялся и когда,

Не спрашивая у людей, гадал

О том, что им и ясно, и прозрачно, –

Тогда и сердце, даже пред тобой,

Притворствовало, празднуя отбой

Привязанности нашей полумрачной.

Напрасно оправдания вовне

Моей высокомерной болтовне

Отыскивала ты, еще не зная,

Что я, как все, во власти пустяков

И что по складу духа я таков,

Приснившийся тебе пришельцем рая.

Родимая, начало всех начал,

Прислушайся! Я коротко сказал:

Нет слов косноязычней и короче,

Чтоб выразить ту ясность на душе,

Подобную не блику на клише,

Но вольтовой дуге на фоне ночи.

Как звуки тамбурина и зурны

Для музыканта вдруг озарены,

Зажглись мои последние недели…

И, вероятно, в мире нет тоски

Сильней, чем счастье показать таким

Себя, каков ты есть, на самом деле.

Май 1930 Харбин

Заговор

Объединяются весна с луной

И на меня напасть приготовляются,

Шушукаются, рыщут надо мной,

Шушукаются, рыщут, ухищряются.

Угроза новой затяжной любви…

Ах, не попасть бы из огня да в полымя.

Борюсь с собой, держу глаза, как Вий,

Прикрытыми ресницами тяжелыми.

Стихи читаю вслух и про себя,

Ритм создаю холодный, острый,

бритвенный,

И рифмы обличительно скрипят…

Я – как монах, настроенный молитвенно.

Напрасный труд… Весна с луной

сильней

Моих словес холодной окрыленности, –

Стихи становятся острей, больней,

Но даже им не одолеть влюбленности.

Осеннее

Сутки сплошь, то густой, то пореже

Сыплет дождик. Я болен: знобит.

И глаза мне особенно режет

Мир мой малый, убогий мой быт.

В окнах плещутся струи косые.

А за окнами, сизо-мутна,

И по-древнему как-то Россия

Приуныла, как будто больна.

Мысли вялы, робки, словно вата.

Давит на сердце каждый пустяк.

Ничего-то на свете не свято.

Как у мало знакомых в гостях,

Тесновато…

Хулиган бы, по умственной лени,

Грянул матом бы, как обухом.

У меня ж, у поэта, стремленье

Грянуть злым и тяжелым стихом.

Как мне выйти из жизни рутинной?

Заплутался я в ней, как в лесу…

Как давно я свой подвиг старинный,

Тайный труд свой над словом несу.

Невеселое, нудное бремя,

Как намокшее в осень пальто,

Никаких не сулящее премий…

Всё не то, всё не то, всё не то!..

Всё вопросом преследует черствым:

Не напрасно ль живу, устаю?..

Нет, я верю в победу упорства,

В стойкость верю. На этом стою!..

Дождик зелень дерев ополощет.

Выйдет солнце, приветно лучась.

И покажется шире жилплощадь.

И вся жизнь – и просторней, и проще,

И гораздо светлей, чем сейчас.

«Стрясется же такое с человеком…»

Стрясется же такое с человеком:

Затор, тупик, отсутствие огня,