Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

Увы! Ты, как дворец, велик был и богат,И с плоской высоты твоих беленых крыш,Звездоточивой лишь настанет ночи тишь,Внимал я, как внизу, шумя, бежит Евфрат…Я плакал, плакал я, узнав, что ныне ты —Развалина, лежат обломки лишь одни…То был день ужаса, и крови, и резни…А около тебя цвели в саду цветы.Теперь спаленная, там комната былаВся голубая. В ней я ползал на ковре.Там детство проводил в веселье и в игре,

И за спиной росли два радостных крыла.Увы, то зеркало разбито, чей кристалл,Сиявший золотом, в своих лучах таилМои мечты, любовь, и чаянья, и пыл,Где воля красная, где разум мой блистал.Ах, умер ли родник, поющий во дворе?Ах, ива сломлена ль и мой зеленый тут?И под деревьями ужели не текутИсточника струи, стекая по горе?И клетку помню я, и куропатку в ней…Напротив — розы куст… Когда горел восток,На утренней заре журчащий голосок

Дремоту с глаз сгонял мне песенкой своей.О, дом мой, верь! Едва засну я вечным сном,Душа свободная к развалинам родным,Как голубь, прилетит, чтоб волю дать своимИ песням и слезам. О, верь, родимый дом!Но кто, когда умру, кто принесет с собойСвятого пепла горсть от пепелищ твоихИ бросит на парчу покровов гробовыхИ с ним смешает прах певца земли родной?Горсть пепла, отчий дом! О, с прахом горсть твоим,Горсть пепла из немой развалины твоей,

Из прошлых дней твоих, от горя и скорбейГорсть пепла, чтоб мое осыпать сердце им!..

МОИ СЛЕЗЫ

Я с грезой один меж родимых долин проводил свой младенческий день.Был легким мой шаг, как на горных лугах белокурый прекрасный олень.Я, радостный, бегал, была моя грудь от лазурного неба пьяна.В глазах было золото, в сердце — надежда, душа была богом полна.Пришел и роскошный, дарующий блага румяного лета закат,И мне и земле за корзиной корзину дарил плодородный наш сад.И молча я срезал со стройного стана ветлы, из прекрасных ветвей,

Одну — для свирели, для тайной свирели, для будущей песни моей.Я пел, и ручей, адаманта светлей, и знакомые птиц голоса,И ропот источников с чистой волной, и шумящие вечно леса,И утренний ветер, зефир легковейный, нежнее, чем ласка сестры, —Мне все отвечало на лепет певучий, на звуки свирельной игры.Сегодня во сне я коснулся рукой сладкозвучной свирели моей.К губам трепетавшим прильнула она поцелуем утраченных дней, —Но память проснулась, прервалось дыханье, и, скрытая тьмою ночной,Не песня лилась, а катилась слеза, а катилась слеза за слезой.

УМЕРЕТЬ МНЕ ХОЧЕТСЯ С ПЕСНЕЙ