Поэзия социалистических стран Европы

*Вот и скрипки осени запелии слились с дыханьем ветра чистым,и шатер небес невыразимовторит скрипкам эхом золотистым.Не скажу: в их музыке нет смысла,как сирена, песня этарассыпает высохшие листья,как в бетховенских квартетах.Листья струны задевают,сотрясают тихий воздухи все падают с шуршаньемв пруд, прикрытый тиной звездной.Инструменты под водою,глухо лопаются струны;слушай, молодость, как осенькружит листья над землею.*Рассвет сентябрьский, запах дыма,За Вислой – отблеск позолоты,И к солнцу мост несокрушимо

Вздымает новые пролеты.Таится мгла в лощине дальней,Шатер цыганский всплыл за нивой,Кузнец стучит по наковальне,-Чудесный день поры счастливой!Дыханьем слив созревших тянет,На рынок тащится телега.Не верь, что вот зима нагрянет,Мы отдохнем еще до снега!*Этим скрипочкам весело – они молоды,эти скрипочки грустны – им весело,а в стихах моих время запуталось -куролесило, куролесило.Этой песне грустно – утешится,этим строчкам грустно – не минуется,поздновато они сочиняются -с молодыми время милуется.Эта песня со скрипочкой стакнутся,не расстанутся, не урезонятся,а мои стихи запоздалые

не угонятся, не угонятся…*Да будет посвящен остаток дней моихТому, что станет вашим счастьем, внуки!Лишь правде до конца всегда служи, мой стих,Как тетива натянутая в луке.Пусть стрелы слов моих, взлетая в небосклонИ грудь земли пронзая при паденье,Расскажут ей, как я в нее влюблен,Как я служил ей с самого рожденья.О человек! Пусть каждая строкаМоей любви к тебе скалой взнесется,И пусть над нею времени рекаК материкам грядущего пробьется.И пусть слова мои на стенах тех домов,Что в дальнем будущем украсят всю планету,Расскажут всем, что знанье мудрецовКуда беспомощней предчувствия поэта!*До прихода весныне уходят морозы,

и в лесной тишинето ли хвоя сосны,то ли ветви березышелестят что-то мне.Словно скрипка поетмеж холодных деревэтот тихий напев,этот новый напев,что неслышимо зрели услышан, созрев.Зарываюсьв сугробы листвы не спеша.Сквозь осенние листьяузнает душа -серый день надо мнойили сумрак ночнойв темноте, в тишинебесконечной, лесной.Руки я простираю во сне.Просыпаться не будем.Знаю, что существую

в море нежностик людям.Ничего больше вмирене надобно мне.*Что здесь останется? – Мой род,немного слов, немного сновда голод счастья – в свой чередиз них поэт родится вновь.Останется пожатье рук,улыбки свет, забытый взгляд,воспоминанье давних мук,и старый лес, и старый сад.Останется мой старый дом,весь в пене тополей забор,кладбищенская яма, холмда над могилой птичий хор,да над верхушками осинруно небес, да в тишине -послушай… тише…- звук один,что здесь известен только мне.