Поэзия социалистических стран Европы

ТАКОГО ЖРЕБИЯ НЕ МИНУЕШЬ…

Такого жребия не минуешь,Такой – отчаян и отраден,Такой судьбы не перелицуешь -Ты – Ганимед и орлом украден,И должен ты лететь сквозь тучи,И должен ты разверзнуть очи,И должен ты не звездой падучей -Звездою вечной светить из ночи,И горлу тяжек воздух вышний,И лёт нелегок, и сердцу трудно,И на Олимпе слезы излишни;В душах богов – безлюдно.

* * *

Колосья поникшие

Колосья стоящие гордонаравне с облаками плывущими на горизонтеКолосья – как спины лыжников прыгающихс трамплинаКолосья овса – как страусовые перьяКолосья – как толпы испуганныхсдающиеся доверчивоКолосья смертиКолосья жизниЗавтра будет жатва

* * *

Счастье – что видишь голубую кружкусчастье – что видишь красную зубную щеткусчастье – что видишь зеленую пастув тюбике беломДети в школу бегутрыжие черныерусые

топочут по тротуарамточно кролики точно ежиСчастье – что знаешь как топочет кроликсчастье – что знаешь как еж топочетсчастье – что знаешь как топочут детитвоии дети твоих детейВ школе учительница говорила:чистите зубыА зубы сгнили и выпалиЭто тоже счастье.

ПОЗДНИЙ ВЕЧЕР

Ночь. И вино. Меня почти что уже нет.Лишь чувствую еще под кожей пульс часов,что гонят кровь мою, как волны.Слегка заржавев, чуть скрипит пружина.О молодости думаю – проходит

или прошла, а я и не заметил?И, напрягаясь из последней силы,смотрю в бельмо оконного стекла…Я отдал жизнь свою живущим ныне -они меня дополнят и премножат.Один сейчас в Париже – спит в холоднойубогой комнате гостиницы убогой,во сне мотая черной головой:ему все снится голая натура,по памяти набросанная импри свете тусклой лампочки высокой.Его все жжет огонь, во мне угасший,и плачет он, и мать зовет во сне.Вот тот, который все создать сумеет,чему придать я форму не сумел.Второй – он здесь. Он спит тяжелым сном,усталый, грязный, на руках мозоли,и сон его ничто не потревожит,лишь вздрагивает он порой едва.Все думает он об одной девчонке,

которая живет через дорогу.А завтра должен он вставать чуть свет,когда холодной мглою мир укутани все еще от сна слипаются глаза.Вот тот, который сделает все то,чего по лености мне делать не хотелось,А третий – самый юный, самый младший,он спит в своей ночной рубахе длиннойс другими вместе, в общей спальне их,и никаких не видит сновидений,а засыпая, думал о стихах,о сабле, о коне и верном сердце,готовом к подвигу, о бедных людях,о людях вообще, которые емухотя и серой кажутся толпою,но он на самом деле любит их.Вот тот, который запросто осилитвсе то, о чем и думать я не смел.

ФЕВРАЛЬ