Поэзия социалистических стран Европы

ЛАЙОШ КАШШАК

МАСТЕРОВЫЕ

Мы не профессора, и не томные златоусты-попы,и не герои, под общие вздохи идущие в бой,те, что сейчас повсюду в беспамятстве вповалку лежат -на исхлестанных молниями полях, на затопленных солнцем горах,на дне морском,повсюду, во всем мире.Под синевой небосвода полощется время в бесцельной крови.Но мы – вдали от всего.Мы внизу, в казарменной темени доходных домов,

безмолвные, вечные, заполняющие всё и вся, словно сама материя.Вчера мы рыдали, но завтра, быть может, век удивится нашим делам.Да! Потому что из наших короткопалых уродливых рукизливается свежая сила,и завтра она прольется на новые стены!Завтра обрушим на развалины жизнь – громады из асбеста,железа, гранита.Прочь бутафорию государства!Прочь лунный свет и кабаре!Воздвигнем небоскребы, а игрушками будут модели Эйфелевой башни.Мосты – на быках из базальта.Стальные знаменья на площадях.

Столкнем на дохлые рельсы воющие, огнедышащие паровозы!Чтобы они метеорами мчались по своим орбитам.Чтобы сверкали.Мм смешаем невиданные краски. Протянем по дну океана новые кабели.Очаруем прекраснейших женщин, чтобы земля вынянчила новый род,чтобы новые поэты, ликуя, воспели новый облик времениВ РИМЕ, ПАРИЖЕ, МОСКВЕ, БЕРЛИНЕ, ЛОНДОНЕ И БУДАПЕШТЕ.

ПОД СИНИМИ ПРОСТЫНЯМИ…

Под синими простынями лежат сегодня мои умершие.О братья, затянутые в омут беды и водоворотом боев

выброшенные на берег, вы проходите вереницей,и в каждом, словно свеча, горит мечтаи таится воля, подобная сжатой стальной пружине.Моя память сплела из вас венок, и тяжелый запах вялых цветовтечет над печальными городами.Матери и дети понуро сидят за пустыми столами, и их собственные тенипадают со стен и пригибают к земле их плечи.Может быть, и мы мертвецы, мы – убитые волки, прикованные цепьюк ребрам нашей грудной клетки.И только моя песня, восходящая мерцающим дымом из печи страданий,устало плывет над вами, вбирая горький дыммастерских и заводов, паровозов и пароходов.

О братья, захлебнувшиеся на тонущих улицах,убитые на алых площадях, похожих на скотобойню!Я думаю о ваших руках, рвавшихся к творчеству,о неспокойном свете ваших темных глаз.Я – с вами, я живой узел на нити вашей судьбы.О взорванные столпы моей жизни,воздавая хвалу даже звуку ваших именпод гром цепей и оружия,я колочу кулаками в запертые двери.

КРИК ПО ВЕСНЕ