Поэзия социалистических стран Европы

По Рыле едем через перевал.Две тыщи метров, а потом – привал.Ну что ж! Лужайка ждет, трава свежа.Прилечь, пожалуй?… Словно из ковшалились лучи. А небеса – как шелк,и в них почти небесный щебет, щелки пересвист. Летело в синевуневидимое «а», и «и», и «у»…Конечно,- птица.– Что там за певун?спросил я. Спутница сказала: – Une…Чучулига,-пытаясь подыскатьфранцузское названье. И опять,как бы в ответ на мой вопрос, вдалипролепетала птица «а», и «и»,и снова «и», и «у», и «а»,и «чи-чили-чили»! Она самапредставилась. Хотела научить,как звать ее и как это звучит.А может, голос птицы означалне это. А названье тех начал,которым слов людских не подыскать:

о том, что лето, что легко летать,что вот гора, а птица над горойлетит все выше, выше, что поройей надо петь «чуличуча», кричао вере «чи» и о надежде «ча»,о том, чего понять превыше сил.…А впрочем, это жаворонок был.

ARS POETICA

Трудись, трудись. И знай – все трудовое,все доброе свободно в жизнь войдети за свободу поведет нас к бою.Не изменяй себе, твори такое,чего и смерть вовеки не возьмет.

ВЕТЕР В КОНЦЕ ЗИМЫ

Во свистульки из сосулькиветер свищет,а весна, весна, веснадорогу ищет.Провода визжат вдали

на повороте,как скрипичная струнана верхней ноте.Словно кто-то полоснулсмычком по струнам,плачут, плачут проводав сиянье лунном,источают свой напев,и редко-редкоконтрабасною струнойотзовется ветка.И звучат камин, труба,конек на крыше,этот ветер, как смычок,струну колышет;он – один, а струн под ним -что снегу в поле,оп – быстрей, быстрей,они – поют от боли.Крик железа, скрип колодца,бессердечнотот единственный смычок

летает вечно,посмеется, погрустит, поозорует,-скрипка вешняязвенит, поет, горюет.А смычок – сквозь окна, двери,стены, щелки,сквозь подвалы, новостройкии поселки;свист осоки, шорох волнв потоке юном,а смычок бежит по странам,как по струнам.И от берега до берегаморскогокто-то дергает смычок,и слово в словоэти песни учат все,кому не спится,мчится музыка,по всей Европе мчится.Что за праздник, что за пирсо скрипачами?Ах, весна, весна, весна

идет ночами!На спине лежу с открытымиочами,с неба наземь льетсямузыка ручьями.В этих песнях – голос твой,твои печали.Кто поет их, кто играет?Не судьба ли?!Пой как хочешь,как умеешь, пой, погода:в каждой скрипке всех племенпоет свобода!Островам поет в далекомокеане,и душе моей, мерцающейв тумане,и пускай одна струна -чиста, как небо,а другая – источаетрокот гнева.

ГОСТИ