Поэзия социалистических стран Европы

Мыслитель, преждеЧем навсегда уйти,Предупреждая, поднялРуку… В ответТревожно напряглось пространство.И смолкло сердце, скрипка,Искавшая для нас мотив, созвучныйС нерасторжимым миром.Спадали, как следы прибояНа берегу истерзанного болью моря,Тени у рта его. И все жеТак много значилВ уловленном полете темных звездЕго последний час.В его вселенскойПоэме чисел, таинственная для нас,Вызревала

Ночь!Над миромНеподвижная рука.Над гладями вселеннойВихрь! Жизнь и смерть -О боль! Вдали от сени богаРазвеянные,Застывают мысли.Но ты, летящийНад бездной ночи, вдаль,От белого виска твоей земли,От детских недоумений, от деревьев,От тихой, как трава, луны:Ты, уходящий,Среди отдаленныхСветил отыскиваешьВсем сердцем власть вселенной: мысль.Прислушайся: молчанье…

Сверхтихая, над миромМысль: гибкий напряженныйМост!И все же, быть может,В твоих глубинах страшно, сумракВокруг, ты постигаешь больНа дряхлом рембрандтовском лике,И память болиВ твоем зрачке под векомПрочна, как корень, и темна, как тень?Век человека – миг… И только брезжат,Его переживая на дыханье,Горы, и меркнет все,Что было человеческимВ его глазах… Раздавлена ужеЕго гордыня, как в бурю мотылек.II только по течению мечты,

Почти как облака, скользятТвои шаги, и вотУже расколотаНосившая тебяЗемная скорлупа.Сочится кровь, оСнова и снова кровь!Скрой, с пепельно-холодным сердцем,Скрой свои руки! СпрячьКо всему причастные,Умевшие скрывать свои дела:Руки, за картой карту бросавшиеВ пустой игре на обагренный стол,Чтобы не видеть: тамЗа ремеслом своим – убийца. Скрой свои руки-От проклятий, сделай вид, будто ты хочешь спать, иСмерть пусть скроетТвое лицо.

И все же,Где истина? ТамВ Бухенвальде, гдеТот, великий любящийПрислушивался к сердцу, тамНе билась ли надежда? И однаждыНе стала ли она словами? – ВыкорчеванаГора его сердца. О, пепел, стужа -Не зарастают раны!И под корой деревьевБродит беспалый страх.О, ночь ночей!О, теньНа наших сердцах!Германия, слишком многоЗнают твои деревья.

ПЕСНЬ ЛЮБВИ