Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

Одна мечта во мне жила,Когда ж блеснул надежды свет,Он грусть и боль оставил мне,Чтоб радость их сменить могла.Другого утешенья нет,Чем то, что видел я во сне:Что та, кто женщин всех однаНа все затмила времена,Любовью вспыхнет мне в ответ.Я чту в одной и всех других,Но от других мне нужен лишь привет.«Кто беспорочен, кто правдив,Тому и честь супругом бытьИ господином надо мной.И, сердце радостям открыв,Я буду истинно любить,

Я буду верною женой.В нем счастье, узнанное мноюКак женщиной и как женою.И долг мой — счастьем быть его.Нет места для достоинств мужаНадежней сердца моего».Так радость я обрел в женеНа весь мой век. Покуда жив,Я буду все делить с ней дружно.Ее любовь — опора мне:Пришла, мне милость подарив,И стала всем, что в жизни нужно.Я счастлив был, когда онаСказала, нежно смущена,Что всю себя мне отдает.Не удивляйтесь, если в сердце с тех пор я не таю забот. 

* * *

Одно скажи: «Благодарю!»Я видел, как прекрасна ты,И вот стихи тебе дарюКак воплощенью красоты.Я по тебе одной тоскую,Хоть всем служу охотно вам.Другой пусть изберет другуюИ славит в ней прекрасных дам.Язык наш тот же: я поюСвою красавицу, пусть он поет свою.Как совершенна голова!Смотрю — и небо я постиг.Лицо — таких найдешь ли два?То херувима нежный лик.И две звезды на нем блестят.Глядеться в них — и быть с ней рядом,

Быть с нею вместе,— взгляд во взгляд!О, вдохновленный этим взглядом,Я стал бы молодым.Любовью болен я, но боль ушла б, как дым.Бог, дав ей краски для ланит,Из роз и лилий сплел букет,И белый в них с пурпурным слитВ один необычайный цвет.Пусть Небо мне во грех зачтет,Но мне приятней видеть их,Чем солнце, чем небесный свод,—О, что сболтнул мой глупый стих?Так поклоняясь ей,Я не заставлю сердце страдать еще сильней?Когда б губами я прильнутьК ее подушке красной мог,Здоровье пролилось бы в грудь,

Я б исцелился, видит бог.Когда в постель, неся огонь,Идет она — вот быть бы там!Подушку эту только тронь,Польется запах — как бальзам!Ах, я б украл ееИ к ночи приносил бы милой сокровище мое.А стройность шеи, рук и ног —Не волшебства ль на всем печать?Что между них я видеть мог,О том я должен умолчать.Но я не крикнул ей: «Прикрой!»Когда, свежа, обнажена,Меня не видя, мой покойНавек разрушила она,Подъемлясь из ручьяИ влажных прелестей от света не тая. 

* * *