Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

Наш век исполнен горя и тоски,Не сосчитать утрат и грозных бед.Но все они ничтожны и легкиПеред бедой, которой горше нет,—То гибель Молодого Короля.Скорбит душа у всех, кто юн и смел,И ясный день как будто потемнел,И мрачен мир, исполненный печали.

Нe одолеть бойцам своей тоски,Грустит о нем задумчивый поэт,Жонглер забыл веселые прыжки,—Узнала смерть победу из побед,Похитив Молодого Короля.Как щедр он был! Как обласкать умел!Нет, никогда столь тяжко не скорбелНаш бедный век, исполненный печали.

Так радуйся, виновница тоски,Ты, смерть несытая! Еще не видел светСтоль славной жертвы злой твоей руки,—Все доблести людские с юных летВенчали Молодого Короля.И жил бы он, когда б господь велел,—Живут же те, кто жалок и несмел,Кто предал храбрых гневу и печали.

Нам не избыть унынья и тоски,Ушла любовь — и радость ей вослед,И люди стали лживы и мелки,И каждый день наносит новый вред.И нет уж Молодого Короля...Неслыханной отвагой он горел,Но нет его — и мир осиротел,Вместилище страданья и печали

Кто ради нашей скорби и тоскиСошел с небес и, благостью одет,Сам смерть приял, чтоб, смерти вопреки,Нам вечной жизни положить завет,—Да снимет с Молодого КороляГрехи и вольных и невольных дел,Чтоб он с друзьями там покой обрел,Где нет ни воздыханья, ни печали!  

* * *