Погаснет жизнь, но я останусь: Собрание сочинений

Все невпопад и не под стать.Бессмысленно и грустноСтихи в Америке писать,В чужой стране – по-русски.К кому обращены ониСвоим раздольем звонким,Как ветер, как в лесу огни,Как смех и плач ребенка?Ну что ж, смирись и не перечь.От века и до ныне,Поэта пламенная речь –Лишь вопль среди пустыни.Как рыба, жабрами дыша,В холодном океанеПусть молча плавает душа,Пусть сердце камнем станет.Пусть будут замыслы твоиВодой забвенья смыты.«Молчи, скрывайся и таи»

И звуки и молитвы.

ОПРАВДАНИЕ

Пусть возмущен читатель:«Страсть к юбкам, страх слонов!»Не каждому понятенСкупой язык стихов.Покоя не нарушитНегодованья войИ не взволнует душуПохвал небрежных строй.Во мраке лихолетийПоправ сомнений прах,Стихи писались эти.«Еже писах, писах».

МОЛОДЫЕ СТИХИ

ЮНОСТЬ

Какие-то крыши, хоругвиСтоят в золотом сквозняке…И пыльные зайчики пугвиц,И пятна чернил на руке.

Ах, да… И суха мостовая.И муха, что бьется в стекле.И воздух с гуденьем трамвая.И весь подоконник в тепле —Толчется от солнца, от рани…Ах, Нижний! Вот чудится мне:Губернский подснежник в стаканеЗабыт на раскрытом окне.

СОБАЧЬЯ ПЛОЩАДКА

Сплошные снеговые тучиНад спящей сгрудились Москвой.Пурга по голой мостовойПоземкой стелется колючей.Арбатская немая глушьНависла памятью былого.Здесь Гоголь в доме ХомяковаЧитал страницы «Мертвых душ».Безлюдный город строг и гулок,Как предрассветный океан.

Уходит в сказочный туманКречетниковский переулок.

ПИСТОЛЕТ

Достался от деда в наследствоМне старый большой пистолет.И вспомнилось милое детство,Как часто говаривал дед:«Ведь всякое в жизни бывает;Запомни, мой внучек, на срок,В шести саженях пробиваетОн десять дюймовых досок».Ушло мое детство далёко,В могиле покоится дед.Сегодня мне так одиноко,Я снял со стены пистолет.В погоне за призраком славыУстал я по миру бродить,И вот пистолет этот ржавыйПытаюсь сейчас зарядить.Я смерть не придумаю легче,

Взвожу потемневший курок.Наверно, мой череп не крепчеДесятка сосновых досок.

БЕЗ ПАФОСА

Задумчиво идти Тверской,Когда дождливая погода,И чувствовать, что вся природаОбъята мертвенной тоской.Чужие праздники встречатьМучительно и невозможно.Почувствовать, как это ложно,И ничего не отвечать,Когда нахальные глазаВ тебя вперяются с вопросом.И, закуривши папиросу,Идти задумчиво назад.Посторониться от авто,Смотря на рваные калоши, —А проезжающая лошадьТебе забрызгает пальто.

ПРОСТАЯ ПЕСЕНКА