Полеты над пропастью

Вроде бы на лице девушки появилась слабая улыбка. Или это мне показалось?

Я подумала, что для полной картины неплохо бы прояснить диагноз Изольды. А где у нас диагнозы? В истории болезни. Которая… которая… у врача. Или… у медсестры! А ведь вполне возможно. У той самой «спящей красавицы» на посту.

«Государыня» отошла к зарешеченному окну и задумчиво колупала в носу.

Я пожала плечами и отправилась на пост медсестрички. Та дрыхла.

Скользнув бесшумной тенью за кушетку, я метнулась к шкафчикам, в которых торчали толстые картонные папки.

Слава инерции! Вот если бы все инновации быстренько применялись на местах, здесь водрузили бы компьютер. Возможно даже, с паролем. А так… десятка три картонных обложек пролистать – и все хорошо.

Я выгребла из одного из шкафов наугад карточки с историями болезней, разложила на тумбочке, и начала перебирать. Несколько стопок пришлось положить обратно в шкаф, поскольку там были чужие фамилии.

Наконец я нашла нужную мне историю. Она пестрила сплошь медицинскими терминами, в которых я ничего не понимала. Но вот в заключении я прочитала, что состояние вторичного абстинентного синдрома вызвано не только алкоголем, но и эпилепсией в анамнезе. Значит, предпосылки уже были изначально, а неумеренные возлияния довели Изольду до такого вот плачевного состояния.

Я посмотрела на дату поступления в больницу. Да, действительно, здесь она находится три недели, как и говорили Людмила Дмитриевна и «государыня».

Итак, делать мне в психиатрической больнице больше нечего, поэтому следует каким-то образом выбраться отсюда.

Когда медсестричка внезапно хрюкнула и заворочалась, я чуть не уронила карточку. Но удержала в руках, сунула на место и огляделась.

Ага, а вот и моя одежка. Да-да, вопреки всем правилам лежит на табуретке в уголке. И сумочка сверху.

Прихватив барахло, я выскочила из сестринской и поинтересовалась у какого-то грустноглазого мужичка:

– А как отсюда выбраться?

– Легко, только зачем? – философски прошептал он.

Я вопрошающе вскинула бровь, и мой собеседник предложил:

– Идемте, провожу.

Мы в очередной раз прошли мимо медицинского поста, подошли к комнате в конце коридора, на двери которой было написано «Санитарная комната».

Мой проводник открыл дверь и, пройдя расстояние до окна, распахнул обе створки.

– Теперь можете спуститься, – предложил он.

Ну, блин, круто здесь все устроено. Неужели такие все безобидные содержатся? Или их успокоительными обкалывают по самое «не могу»? Впрочем, ну их.

Я села на подоконник, потом спустила ноги и, спрыгнув, приземлилась.

Выйдя из стен психбольницы, я стала думать, как бы мне пробраться на улицу незамеченной.

Крадучись, я добралась до главного входа на территорию, но ворота оказались запертыми. Я посмотрела на забор. Да, не перелезешь. Что же мне, так и оставаться здесь до утра, пока сотрудники не начнут расходиться по отделениям? Да, но на мне больничный халат… Не удастся все равно прошмыгнуть незаметно.

Только решила переодеться в родной костюмчик, как услышала: совсем близко от меня остановилась машина. То есть остановилась она, естественно, за воротами, но они почти сразу стали открываться, пропуская машину вглубь.

Я отошла подальше от ворот, чтобы меня не было видно, а когда машина скрылась за одним из поворотов, я, молниеносно пересекла расстояние, отделяющее меня от ворот, и успела нырнуть в уже начавшийся закрываться вход.

Ну, слава богу, что так удачно все получилось.

Дойдя до своей машины, я стянула с себя больничную одежду и запихнула ее в целлофановый пакет, а взамен него надела свой прежний костюм. Несмотря на то что время было совсем позднее, я все-таки решила вернуться в Тарасов.

Дома я оказалась уже на рассвете. Я только успела снять с себя одежду и, как только коснулась подушки, сразу провалилась в сон.

Утром я проснулась, как ни странно, достаточно бодрая. В темпе выполнив все привычные действия по приготовлению завтрака, я с чашечкой свежесваренного кофе принялась изучать файлы, которые я скопировала с рабочего стола компьютера Прикладниковского.

Собственно, ничего сенсационно-разоблачительного в этих материалах я не обнаружила. Зато мое внимание привлек файл, состоящий из полицейских протоколов о наезде на несовершеннолетнего подростка и медицинских справок о причиненных травмах. Насколько я поняла, подросток остался жив. В этом же файле находилась статья о наезде байкера на красной «Ямахе», который скрылся с места происшествия. Подростка зовут Максим Герасимов.