Полное собрание сочинений в 8 томах. Том 8

Пропал мой хлеб, мой труд,Бараны, овцы мрут,Приплода не даютИ не тучнеют летом,И сердцу нет тепла,И жизнь мне не мила,Моя любовь ушла,И горе только в этом.Мне скучно петь, плясать еще скучней,Ты видишь, боже, я не нужен ейКонец ее любви и завереньям,

Она встречает пастуха презреньем.Отвергла напрямик,Судьбу сломала вмиг, —Куда мне деться от лихой кручины!Я стал умней:Я верил ей,Но женщина изменчивей мужчины.Печален, нелюдим,Живу, дышу одним.Я больше не любим,Но разлюбить — нет силы.

Надел я черный цвет,В душе надежды нет,Постыл мне белый свет,И жду могилы.Молчит моя свирель.Печально, сердцу в лад,На овцах колокольчики звенят,Мой пес не носится, не лает, как когда-то,Но хвост поджал и смотрит виновато,Лишь визгнет раз, другой,Когда мой вздох глухой

Из сердца рвется, полон тяжкой боли,И, отдаваясь от земли,Теряется вдали,Как стоны павших на кровавом поле.Деревья не цветутИ тени не дают,И птицы не поют,И вянут всходы.Ягнят веселых нет,А нимф пропал и след,И лес полураздет,

И стынут воды.Все, что послал творец в утеху пастухам:Вечерних игр веселый шум и гам,Борьба, разгорячающая кровь, —Все так мертво, когда мертва Любовь!Прости ж, голубка, навсегда!Верь, вся моя бедаВ том, что на чувство нет в твоей груди ответа,И бедный КоридонНавеки обреченЖить в одиночестве, без ласки, без привета.

4