Послания

Вот блаженствуют парижане на rue de la Paix и пьютудивительно вкусный кирш,то есть шампанское с жёлто-зелёным ликерчиком,в то время как яесть всего лишь один из завистливых сочинителей вирши отнюдь не отчётливых мудрецов бытия,озирающих с ястребиного полёта незадачливый мир,трепетный и стремительный, а главное что – усталый,как тот сержантпосле смены в Бутово и поллитрухи. Даже тут перепутал —не кирш, а кир.«Как ни крути, – размышляю, – жизнь —это проигрышный вариант».Киршем балуется на Рейне перед поединком

снабжённый шпагою бурш,попивает черешневую палинку,отставив скрипичный смычок, мадьяр.И в приватных покоях Белого Доманаш император, товарищ Буш(виктор, т. е. победитель), пот трудовой со лбавытирая, спускает парза небольшой бутылкой «Бадвайзера»,есть такое народное пиво о двухоблегчённых градусах алкоголя, а может быть, даже трёх.Щёлкают батареи в квартире моей ночной.Этот назойливый звукраздражает, подобно капающему крану. Но хорошо,что я ещё не оглох,

и не так уж плохо, наплевав через силу на тишь-благодать,знать, что судьба для подобных мне назначила строгий суд —не напишешь пристойных виршей, ни кира, ни киршатебе не видать,даже пивком на чужом пиру обязательно – обнесут.А отличишься – тоже не стоит рассчитывать на лавр и миртна челе – но толпятся вокруг отплясавшие свой чардаш,и из рук бесплотных уже предлагают горящий спирт,налитый в далеко не худшую из назначенных смертным чаш.

«Когда душа обиженно трепещет…»

Когда душа обиженно трепещети бьёт хвостом раздвоенным, когдапростые и простуженные вещи —хлеб, чай с малиной, поздняя звезда —

так дышат пристально, так мудрствуют подробнои сбивчиво, так достают меняневинной неумелостью, подобнырисунку детскому на обороте дня,в печалях и волшебных суеверияхсгоревшего, – я сам вздыхаю, самв овечьей маске встать готов за дверьюв ночь, и по устаревшим адресам(апрель, апрель, пожалуйста, солги ей,скажи, что жив и небом одержим)слать, не чинясь, приказы воровские,подписываясь именем чужим.Когда товарищи мои, редея,бредут за холм, превозмогая страх,

и каждый сгорбленную орхидеюсжимает в обескровленных губах,когда они скрываются за рощейи облаком, где оправданья нет,стакан сырой земли возьму на ощупьсо столика, зажгу свой жёлтый свету изголовья, чтобы приглядеться —но там темно, туманно, хоть умри,не матери не видно, ни младенца.Поговори со мной, поговори,ночь ре-минорная с каймою голубою,не укоряй, прислушайся, согрей —какая орхидея, бог с тобою,увядшая настурция скорей