Последнее убежище (сборник)

Как оказалось, у Александра есть сын, которого и звали Яков. Мама Якова умерла во время родов, поэтому отец оберегал его, как самое драгоценное сокровище мира. Ведь так и есть: дети — это самое прекрасное, что бывает на этом свете. Родители смотрят на свое чадо и понимают, что жизнь уже прожита не зря, что какой-то их след останется на этой земле. Они постоянно спорят о принадлежности носа или родинки одному из них. За такими сценами очень смешно наблюдать.

Якову четырнадцать. Он копия своего отца: такой же высокий (даже для своих лет) и рассудительный. Только волосы светлые, даже немного золотистые. Я всегда любовалась на них, мне очень хотелось иметь такие же вместо своих каштановых кудряшек.

Он был мил и добр ко мне и всегда был готов уделить час, а то и больше, чтобы поучить меня своему родному языку. Поначалу я даже и подумать не могла, что русский мальчик старше меня на пять лет станет общаться со мной, девятилетней девочкой-иностранкой, не способной толком связать двух слов. Я была ему очень благодарна — только с его помощью я кое-как начала говорить по-русски…

— Ну что? Споем? — спрашивал меня Яша.

— Давай! Какую на этот раз?

— Можно мою любимую — «Salut» Джо Дассена?

— Конечно! Начинай! — задорно говорила я.

— Salut! C’est encore moi!

— Salut! Comment tu vas?[5]

Вот так и проходили наши с ним русско-французские «уроки».

* * *

Летние школьные каникулы продолжались уже второй месяц. В тот день мы договорились с Яковом, что я приеду к нему домой на урок. В перерыве на обед брат забрал меня из дома, и мы поехали на метро до «Октябрьской». Николя тоже очень хорошо подружился с Яшей. Они стали, как говорится, не разлей вода.

Именно этот день стал последним в моей жизни. И в жизни еще многих, многих людей…

Папин рабочий день закончился, и мы втроем отправились домой. Время в метро летело для меня незаметно. Я любовалась красотой каждой из станций. Удивительно — одна не похожа на другую! В Париже такого не было. Все станции отделаны одинаково, потолки ниже, виражи путей круче. Порой поездка в метро заменяла катание на американских горках. Я, конечно, утрирую, но все же — это было так.

«Станция Чертановская. Уважаемые пассажиры, при выходе из поезда не забывайте свои вещи!» — звучит женский голос из динамиков. Мне очень любопытно увидеть эту женщину (или девушку?), которая объявляет об остановках.

Открываются массивные двери, и множество людей спешат наружу, домой. На станции тесновато. Большая очередь к движущимся ступеням. Мы едем на поверхность, папа держит меня за руку. Эскалатор небольшой, мы должны сойти с него буквально через миг.

Знаете… Такие мгновения отпечатываются в памяти навсегда. Память человека начинает работать по-иному, и не всегда вспомнишь, что же с тобой произошло. Помнишь именно этот момент, а после него — пустота. И так тихо все, спокойно, будто тебе стерли память.

— Docteur! Docteur! Ма fille a mal! Au secours![6] — слышала я где-то отдаленное эхо, образовавшееся от голоса моего отца.

— Мужчина! Я вас не понимаю! Давайте девочку! — врач протянул руки.

Отец отдал меня врачу, тот положил мое тело на кушетку.

— Dites-moi, tout va etre bien avec elle?![7] — Папа бился в истерике.

— Так, выведите! — приказал доктор своему помощнику.

Что со мной произошло? Я ощущала нестерпимую боль в голове и во всем теле. Мне даже не сразу удалось открыть глаза, чтобы посмотреть вокруг. Я увидела только свои покрытые синими пятнами руки В одной из них торчала игла, от которой уходила трубочка к подвешенной над головой бутылке с какой-то прозрачной жидкостью.

— У нее многочисленные внутренние кровотечения. Мы ничего не сможем сделать.

Это звучало как приговор, благо я тогда не поняла, о чем идет речь. Я повернула голову направо и увидела папу. Он сидел напротив и смотрел на меня словно сквозь врача, который что-то тщетно пытался ему объяснить, но увидев движение моей головы, тут же ринулся ко мне.

— Жизель! Доченька! Как ты?! — я никогда не видела папу в такой истерике: на нем была маска ужаса, отчаяния, безысходности.

Лицо багрового цвета, по нему ручьем льется пот.

— Что со мной, папа? — эти слова дались мне нелегко.

— В толпе. Люди. Я не удержал. Прости меня! Ты упала. Они… Они шли и шли. Прямо по тебе. Я не мог прорваться. Все толкали меня, я бежал, но не двигался с места. Жизель… Умоляю тебя, держись! Все будет хорошо. Слышишь?!

— Да. Хорошо, — я не заметила, что произнесла это по-русски.

Врач тут же оказался рядом, заговорил со мной, но я не понимала его слишком быструю и отрывистую речь.

— Мне больно, — это все, что я смогла ему ответить.

— Потерпи, деточка. Потерпи. Все образуется. Выздоровеешь, подрастешь. Жениха тебе найдем богатого, — подбадривал доктор, гладя меня по голове. Мягкие опытные руки. Только у врачей такие. Ты вроде бы видишь, что они к тебе прикасаются, но почти не ощущаешь этого.

Я на несколько секунд закрыла глаза, и когда они наконец-то отдохнули от света — снова открыла. Вокруг не было никого, только я и кровать.