Последний койот

Так быстро, как только мог, еще даже не понимая толком, что будет делать, Босх пополз обратно к тому месту, где очнулся, но врезался во что-то твердое и массивное. Это оказался бильярдный стол. Босх ощупью быстро нашел угол и просунул руку в лузу. Пальцы его нащупали в сетке бильярдный шар. Босх вытащил его, лихорадочно пытаясь сообразить, где и как его можно спрятать. Потом наконец сунул шар за пазуху куртки и протолкнул в рукав, где зажал в сгибе локтя. Места там было более чем достаточно. Босх всегда носил просторные куртки, потому что это позволяло при необходимости без помех выхватить из кобуры пистолет. Рукав был довольно широкий, и, согнув руку в локте, он мог спрятать массивный шар в складках ткани.

Услышав, как в замке поворачивается ключ, Босх передвинулся чуть вправо и, распластавшись на ковре, закрыл глаза и стал ждать. Он очень надеялся, что лежит примерно там, где его бросили. Дверь открылась, и сквозь закрытые веки в глаза ему ударил свет. Но за этим ничего не последовало. Ни звука, ни движения. Босх ждал, что будет дальше.

— Босх, кончай придуриваться, — послышался наконец грубый голос. — Этот фокус работает только в кино.

Босх не шелохнулся.

— Ковер весь в твоей крови. Она даже на дверной ручке.

Босх понял, что, должно быть, в попытке доползти до двери и вернуться обратно оставил кровавый след. Теперь о том, чтобы одолеть похитителя, застав его врасплох, можно было даже и не думать. Он открыл глаза. Под потолком прямо над ним горела лампа.

— Ладно, — произнес он. — Что тебе нужно?

— Вставай. Идем.

Босх медленно поднялся. Далось это ему с трудом, но он решил еще больше сгустить краски, преувеличенно пошатываясь и делая вид, что вот-вот упадет. Уже распрямившись, он заметил на бортике бильярдного стола следы крови. Быстро сориентировавшись, он покачнулся и ухватился за это место рукой. Оставалось только надеяться, что его похититель не успел обратить на кровавое пятно внимание.

— Отойди оттуда, черт тебя дери. Этот стол стоит пять тысяч баксов. Ну вот, теперь на нем кровь. Черт!

— Прости. Я заплачу за ущерб.

— Вряд ли тебе представится такая возможность. Давай пошевеливайся.

Босх узнал его. Это действительно был тот самый громила, которого он видел тогда на вечеринке у Миттела. Лицо у него было под стать голосу — грубое, с резкими чертами. Наверняка по этому лицу, имевшему красноватый оттенок, он не раз получал в драке. Маленькие карие глазки не мигая смотрели на него.

На этот раз он был не в костюме. По крайней мере, насколько Босх смог разобрать. На нем было что-то вроде мешковатого синего комбинезона, который выглядел совершенно новеньким. Босх знал, что такие часто носят профессиональные убийцы. Они позволяли не пачкать свою одежду, прямо поверх которой их надевали. Расстегнул комбинезон, снял, выкинул и пошел дальше.

Босх оторвал руку от бортика стола и сделал шаг, но тут же согнулся пополам и обхватил руками живот. Так было проще всего скрыть его единственное оружие — бильярдный шар.

— Ты здорово меня приложил. У меня голова кружится. Кажется, я сейчас сблюю.

— Только попробуй. Будешь у меня свою блевотину языком вылизывать.

— Тогда я, наверное, лучше не буду.

— А ты, я вижу, остряк. Давай шевели копытами.

Громила отступил от двери и жестом велел Босху выйти из комнаты. Только теперь Босх заметил, что в руке у того пистолет. Судя по всему, это была «беретта» двадцать второго калибра.

— Я знаю, о чем ты сейчас думаешь, — усмехнулся громила. — Что двадцать два миллиметра — это несерьезно. Что я могу всадить в тебя две или три пули, и ты все равно до меня доберешься. Так вот, не обольщайся. Он заряжен пулями с полым наконечником. Я уложу тебя с одного выстрела. Навылет. Дыра на спине будет размером с суповую тарелку. Не забывай об этом. А теперь шагай вперед.

Он вел себя умно, старательно держась от Босха на расстоянии не менее пяти-шести футов, несмотря на пистолет. Как только Босх вышел из комнаты и двинулся по коридору, он принялся отдавать пленнику короткие приказания, куда идти дальше. Они прошли через подобие гостиной, затем миновали другую комнату, которую Босх классифицировал как еще одну гостиную. Он узнал ее по французским дверям. Это была та самая комната, за которой он во время приснопамятной благотворительной вечеринки наблюдал с лужайки перед домом Гордона Миттела.

— Выходи на улицу. Он тебя там ждет.

— Чем ты меня так приложил, мужик?

— Монтировкой. Надеюсь, мне удалось проломить тебе череп, хотя это не имеет никакого значения.

— Ну, я все же думаю, что тебе это удалось. Мои поздравления.

Босх остановился перед одной из французских дверей, словно ожидал, что ее перед ним откроют. Тента на лужайке перед домом уже не было. На краю площадки, у балюстрады, спиной к дому стоял Миттел. Его силуэт четко вырисовывался на фоне огней ночного города далеко внизу.

— Открывай, чего ждешь?

— Прости, я думал… а, не важно.

— Угу. Не важно. Давай выходи. Я не могу тут с тобой всю ночь валандаться.