Последний властитель Крыма

– Я всегда знал, что этим кончатся их игры, – рычал Айрон-сайд по прямому проводу в Лэнгли (штаб-квартира ЦРУ), – вот ваши долбаные игры! Вот вам ваша гребаная демократия! Я знал, что рано или поздно какой-нибудь русский сойдет с ума и решит отомстить за державу! Знал, знал, знал! Но почему, о Боже, в мое дежурство?!

На том конце провода булькало невразумительно.

4000 градусов по Цельсию

Облака и тучи, снег и дождь остались внизу и справа, и огромное, чистое, проколотое серебряными сережками звезд небо ласково распахнуло объятия самолету.

Моторы гудели ровно, и Нефедов перешел на автопилот.

Он встал, взъерошил волосы притихшей Наде, сделал два шага, присел на корточки и вытащил кляп изо рта майора.

– У тебя, Зубаткин, двадцать секунд. Или ты мне скажешь, где золото, или я тебя выкину. – И летчик показал на спасательную шахту. – Девятнадцать…

– Идиот! – захрипел Зубаткин. – Мудак! Нас же собьют! Одиннадцать, – невозмутимо продолжил Нефедов. – Десять…

И Зубаткин обессиленно мотнул головой:

– Там, в хвосте.

– Очень хорошо, – улыбнулся обезображенным лицом лейтенант и, вернув кляп на место, прошел к креслу.

– Алекс, Алекс! – захлюпала рация. – Это я, Браун, привет! Вижу тебя, Алекс!

Американский Б-52 шел параллельным курсом, в полукилометре. Браун помахал Нефедову рукой.

– На прогулку, Алекс? – донеслось из наушников.

– Боб, сворачивай! – улыбнулся Нефедов. – Нам не по пути…

– Алекс, старина! Может, лучше отбомбимся в море? И я с тобой за компанию…

– Боб, нам не по пути, – еще раз ответил Нефедов.

– Алекс, у тебя на хвосте целая эскадрилья F-16! Через час догонят. Вернемся, а?

– Прощай, Боб. Жаль, что так и не познакомился с твоей семьей. Привет им всем. – И Нефедов отключил рацию.

Он отдал штурвал от себя и завалил ТУ-95 на левое крыло. Самолет клюнул носом и стал проваливаться в пике.

– Он что, решил, что он истребитель? – спросил Брауна потрясенный штурман.

– Нет, – мрачно ответил подполковник. – Он просто пойдет ниже «зонтика»… (т. е. вне досягаемости Радиолокационной станции и зенитно-ракетного комплекса).

Абсолютный ноль

Советник Мозговой маялся в своем нескончаемом кабинете. Светлые струи дождя омывали огромные окна, выходившие на площадь. Времени на принятие решения не оставалось: самолет должен был подойти к Москве через четыре часа. Пропустить его означало окончательно поставить крест на карьере: Мозговой и так постоянно чувствовал холодно-недружелюбное отношение Первого. Сбить самостоятельно – превышение власти, самоуправство. Неизвестно, захочет ли Сам крайних мер. Может, прикажет посадить самолет под Астраханью. Доложить же ситуацию Мозговой тоже боялся – не раз и не два возникали глухие слухи, что именно он, Мозговой, засланный казачок, разрушал систему раннего обнаружения и оповещения в девяностые. И это было правдой.

Крысиная мордочка Мозгового сморщилась, усишки вздыбились.

Нет, он готов был любить Родину, он был патриот, но только вот Родина должна была сначала создать условия для любви, прежде всего много денег. Шибздик от природы, он чувствовал свою неприглядность – ни в школе, ни в институте ни одна не пошла с ним без добавочного интереса, и он был уверен: продается все. А Родина – это комфорт.

Господи, да что же делать?!

Зазвонил маленький черный телефончик. Оттуда.

Последние пятнадцать лет Мозговой жил двойными стандартами. Пойманный на спекуляции, будучи резидентом, быстро дал согласие на сотрудничество. И теперь этот телефончик да голос, слишком чисто говоривший по-русски, чтобы принадлежать русскому, были его хозяевами.

– Хелло, Влад, – услышал он. – Какие планы?

– А что я могу? – завизжал-заголосил советник. – Только из рогатки его сбивать над Москвой…

– Успокойтесь. Все будет о'кей, как натуральная катастрофа, а вы поставите решительный вопрос о высокой аварийности и никчемности этих старых летающих гробов.

Мозговой обмяк. Это было спасение. Но вот поверит ли Первый – Мозговой чуял, чуял своими усишками, что тот подозревает его, подозревает… Впрочем, выхода не было.

– Потяните резину полчаса. – И голос отключился. В кабинете возник дежурный по ПВО.

– Так что будем делать, Владимир Петрович?

– Ждать. Да, да, да, подите вон! – завизжал человечек в шелковой рубашке и в костюме с золотым напылением. – Вон!

4500 градусов по Цельсию

– Генерал, вас. – Майор с вечным пробором в и без того жиденьких, примазанных волосах протянул трубку Айронсайду. – Из Белого дома…

– Что у вас? – услышал генерал сквозь потрескивание и шорох голос помощника президента. – Русский пропал.

– Вообще?

– Вышел из зоны досягаемости! – заорал Айронсайд. – Видим его только со спутника! Через пятьдесят две минуты он пройдет точку невозвращения, и тогда… Или он сможет – если захочет – сесть под Астраханью, или… До самой Москвы подходящих ВПП у них больше нет.

– Так. Развернуть истребители.

– Вы что там, не закусываете?!