Постапокалиптические будни. Пилот

Боль. Ужасная нестерпимая боль пронизывала

юное хрупкое тело. Извиваясь раненой змеёй в

мучительных конвульсиях, лёжа на

холодной металлической поверхности верстака, залитой слезами, потом и кровью, оно всеми силами стремилось высвободиться из пут, но всё было тщетно: кожаные ремни надёжно удерживали его на месте. От бессилия и отчаяния хотелось кричать, слёзно умолять прекратить эти страдания, но стальной кляп не позволял воспроизводить никакие иные звуки кроме затравленного хриплого мычания. Единственным спасением виделось провалиться в чёрное забытье, как уже было, когда старик безо всякой жалости отчленял вибропилой от рождения деформированную правую руку, полагая, что раз она не сформирована, то и боли не будет, однако на этот раз едва Тень теряла сознание – безумец немедленно приводил её в чувства.

– Запомни, девчонка, ты должна находиться в сознании, а иначе мозг перестанет посылать импульсы, и я не сумею нормально присоединить базу. Тогда вся проделанная работа пойдёт насмарку. Придётся начинать всё заново и делать спил немного выше испорченной плоти, – ворчал он, с укоризной смотря на неё безумно блестящими глазами. – Мы же этого не хотим, верно?

Заплаканная Тень, мыча от ужаса, отрицательно трясла головой, и старик, удовлетворённо приговаривая: «То-то же», опускал на глаза бинокулярные очки, склонялся над её растерзанным плечом и вновь принимался педантично сшивать серповидной иглой мышцы, жилы и мелкие кровеносные сосуды с оголёнными контактами проводков базы для биомеханического протеза, которые после каждого удачного сшивания жалили её током до тех пор, пока буквально не приваривались к плоти, становясь с ней единым целым.