Праздный дневник

* * *

Евгению РевзинуИмея – не иметь, а потеряв – обресть,Не двигаясь – лететь, меняясь – быть собой,На самом деле мы осуществляем местьВсему, что нам несет слияние с судьбой.На самом деле мы поток тревожных сновПреображаем в тех, кому мы не нужны,На самом деле мы, не разбирая слов,Навзрыд и невпопад к небывшему нежны.Спадает пелена с идущих наугад,Торопится рассвет в пространство изнемочь.Смотри, как недвижим мгновенье водопадИ как светлее дня единственная ночь,Как болен юный клен, растущий под окном,Как болен старый дуб, листвою трепеща,И как минувший век, великий эконом,Бежит за нашим днем без крыльев и плаща.12 августа 2001

* * *

Чужие дни, чужие речи,Чужая музыка вокруг,И шаль тяжелую на плечиНакинул вежливо не друг —Тебе, не сотворенной вживе,Тебе, влекомой не вовне,И в том, взволнованном, заливеПри расколовшейся луне,И там – на перемене века,На гребне жала и жары,На пике недочеловекаИз неоконченной игры,Тебе, любившей непотребноНе жизнь, а кожу и восход,Что растворяются целебноСреди незамутненных вод.Играй и двигайся упорно,Под эту музыку скользя,

Твое движенье небесспорно,Но лучше двигаться нельзя.А я легко и отстраненно,Заметив равнодушный жест,К вам отнесусь неблагосклонноПод бл'aговест и благов'eст.26 августа 2001

* * *

Парафраз из незнакомых фраз,Из дождя надежды и письма,Пусть не каждый, но хотя бы разНас утешит в горести весьма.Бедный мир, до одури не мой,Белый свет, до отсвета не наш,Приведет нас к вечеру домойИли в полночь – в лубяной шалаш,Где смола на высохших ветвях,Где роса на выцветшей земле,Белый соус в черных трюфелях

И огонь, невидимый в золе.Вместо солнца – свечи и фонарь,Вместо моря – галька, и песок,И нездешней сущности букварь,Что читает бездны голосок.Я уйду за эхом этих даль,За усталым отсветом дорог,Где дамасской гильотины стальПреподаст очередной урок.30 сентября 2001

* * *

Бродит кошка по дивану,На метле летает муха,И пришла себе к ИвануОчень древняя старуха.Принесла в заплатах карты,Полколоды, воска свечку,Пива теплого три квартыИ легла к нему на печку.

На полатях пели куры,Плыл закат в окне багрово,И, пустившись в шуры-муры,Изрекла Ивану слово:– День, Иван, – большое дело,Ночь, Иван, еще дороже. —И ласкалась неумело —Помоги ей в этом, Боже.Век прошел, потом неделя,А потом и вовсе кроха,И еще допер Емеля,Что кончается эпоха,Где кому-то в самом делеБыло все-таки неплохо.Выпил пива, вытер губы,Бросил веник у порога.А кругом трубили трубы,Славя тление и Бога.1 октября 2001