Праздный дневник

* * *

Я почему-то верую в ничто,Ищу свою дорогу в никудаИ длинное тяжелое пальтоНе надеваю больше в холода.Кусок свечи на мелочи топлю,Старинный крест начищенным ношу,Я пеплу доверяю и углю,Скорее чем огню и шалашу.Мне ближе прах, летящий надо мнойИли осевший в листьях золотых,Преображенный в дерн и перегной,Чем голоса и помыслы живых.Еще я различаю невзначайВ минувших днях, коротких, как века, —Не скошенный косою иван-чайИ птицу за мгновенье до силка.10 ноября 2001

* * *

Карусели миг не вечен,

Что с того, что недвижим,Век любой не человечен,От которого бежимВ перевод, леса и оды,В ненадежду и покой,В храмы призрачной свободы —От судьбы над головой,От толпы в наряде красном.Нетолпы без парика,С вожделением прекрасным,Напряжением быка.И живя свои полмига,Надрываемся, бежа,Как надрезанная книгаОт движения ножа.14 ноября 2001

* * *

Опустела печаль на три меры,Отступило прошедшее вниз,Мне немного бы воли и верыНенароком грядущего из.

Где заводик свечной в мезонине,И бумаги вощеной стопа,И вода в не разбитом кувшинеОб обломок гранитный столпа.Где-нибудь возле Питера-градаИли в потной афинской глуши,Коим сердце до одури радоПри участии части души.Где я грабли возьму у сарая,Залежалые листья сгребуИ увижу от края до краяТень идеи в открытом гробу.А вокруг самодельные свечиИ засаленной Библии том.И неловкие пальцы ПредтечиНад закапанным воском листом.18 ноября 2001

* * *

Круг дыханий так не вечен,Так прерывист, краток, скор,

Но в итоге бесконечен,Вот до тех от этих пор.И когда в потоки этиУплываем мы и ты,Недовымершие дети,В час не-тьмы и немоты,Повторяя действо, множаВсе до нас и после тож —Пастуха, оленя, дожа,Напоровшихся на нож,Влаги, нежности, обрываИ еще – движенья встреч,Не без не не-перерываОбращая воздух в речь.И кому какое делоДо дыхания взахлеб,Где легко снимают тело,До себя добраться чтоб.19 ноября 2001

* * *

Мизерных дел невыразимый раж

Длиною в жизнь, размером в полнаперстка.Комедии уродливая верстка,Не вышедшая вовремя в тираж.Вот я верхом на дряхлом скакуне,Вот ты верхом на резвом драндулете,А жили ли и мы на этом светеХоть миг один короткий не во сне?Не покупали брючную тесьму,Мороженую рыбу в расфасовке,И не искали до утра в кладовкеС запасом хлама рваную суму,Не волновались суетно и зряО позднем возвращении дитяти,Ворочаясь угрюмо на кровати,Пока в окне не вызрела заря.Дела все мельче на излете сна,Невыразимей жалкая эпоха,И не ищите смысла и подвоха,Перебирая наши письмена.23 ноября 2001