Праздный дневник

* * *

Грех говорить, но не хочется жить,Нищим ходить и на почте служить.В юности было легко не иметьТо, что потом начинает звенетьВ бронзе, кармане, курсисткой больной,Целой страной и цыганской струной.В зрелые годы мириться легко,Что не всегда на столе молоко.Тонкие книжки калеченых строк,Рыночный, бедный, сиротский итог.Ну а теперь, когда скрипнула дверьПервых утрат и великих потерь?Что же, когда собираться пора?Снова нора или вон со двора?Снова с начала, по ложке, шажком?

Снова молчком да тишком, шепотком?Снова, дурак! И пока не умрешь —Если ты чашу с водою несешь.Чашу? В пустыне? Один? По песку?Чашу! Один! Повезло дураку.Где-то за тем или этим холмом —Старая песня – засыпанный дом.Плачет дитя и кого-то зовет,Мать и отца занесло у ворот.Слышишь, дурак, этот крик в тишине,В снежной лавине, пожаре, войне?Плачет дитя и кого-то зовет.Слепы глазницы. И высохший рот.Только попробуй устать и остыть,Волчий последыш и волчая сыть.Погань, заморыш, ублюдок седой!..Чашу с живою и мертвой водой…

Плачет дитя в небесах над тобойРаненой цаплей и медной трубой.Ну же, хороший! Последний – шажком,Снова молчком, шепотком и ползком…1 ноября 1985

* * *

Д. ГолубковуТы прожил день. А мог прожить и год,А мог прожить… Кому какое дело.И вот лежишь, свинцом набитый ротВ чумазый пол уткнув оледенело.Гурман, эстет, молившийся цветку,Печальным звукам сонного органа,Финал судьбы доверивший куркуИ суд ее – присяжным балагана.Лежи ужо, оденут на парад,

И ты в цветах предстанешь благороден,Вперив во тьму остекленелый взгляд,Неизлечимо миру инороден.Лежи один, урок мне этот в масть;Не повторю, хоть жизнь не по карману.Брезгливо мне на грязный пол упасть,Свою судьбу доверив балагану.21 ноября 1985

* * *

Кому дано, с того и спросится,И, в общем, не о чем жалеть,Кромсает путь чересполосица,И жизнь немытая проноситсяВ полунавоз и полумедь.С утра евангелье кропается,В обед – детант со стукачом,И это жизнью называется,

И это вовремя карается —Рублем и сладким калачом.Под вечер музыка забойная,Кино по видео к утру,Ах, жизнь, слюнявая и знойная,Ты служишь мне, корова дойная,Пока я вовсе не умру.Ну что с того, что годы вынуты,Что прочерк в зрелости графе,Что судьбы по свету раскинуты,Что мы испачканы и вымыты,Что я – на «рэ», а ты – на «фэ»,Что чешут мысли бесполезныеМаршрутом с головы до пят.И дети Авеля железные,Напялив ситцы затрапезные,В конторе Каина корпят.22 ноября 1985