Праздный дневник

Колыбельная до-диез минор

Евгению ВитковскомуВ мире рыб полуночное пенье,Хороводы, медленная тьма,Бедное негромкое мгновенье,Майская короткая зима.Уплывают в теплые закутыСвиньи, плавниками шевеля,Забывая долгие минутыВ трюме молодого корабля.Снова опускаются туманы,Шепчутся ворона и треска,На траву осыпались романы,Буквы и страницы из песка.Водоросли взрослые застыли,Вымытые Богом поутру,Спины в пене, еле руки в мыле,И фонарь немытый на ветру.9 апреля 2001

* * *

Алле Латыниной

Серый цвет второпях на рябине,Серый цвет на лазоревом дне,И еще – на другой половине —Пол-окна, обращенных ко мне.Полуслышно и полупонятно,Полубережно, полусветлоВозвращается нежность обратноСквозь немытое, в пятнах, стекло.Шелестит, шебуршит и витает,За спиной невозможно молчит,То взойдет, то вспорхнет, то растает,То простонет, а то прокричит.И кому, до кого и откудаЭтот свет невесомее тьмы,Неизбежный давно, как простуда,Из деревни по имени – Мы.10 апреля 2001

Страстная пятница

Пчелы шумели громко,Слова похоже шумели,Неба закатного кромкаСветилась сквозь ветви ели.

Чай остывал сладкий,Ложка лежала рядом,Шмель, на сладкое падкий,Кружился над белым садом.Птицы летали близко,Ветры дышали в спину,И солнце кланялось низкоВ ноги Отцу и Сыну.Иуда молился где-то,Ростом в зеленую милю,В тридцать четвертое летоУже по новому стилю.13 апреля 2001

* * *

Ежедневник прошедшей любвиНа мелованной, в клетку, бумаге,Сонный взгляд пожилой визавиКак отрывок из саги.Полбокала сухого вина,И парижские грязные стены,И откинутая спина

Возле призрачной Сены.От избытка неведомых силЯ убогого текста во власти,Где никто никого не любилВ ожидании страсти.Где лениво сочилась душаОбывателя в лоно курсистки,Загогулины карандашаПолупошлы и низки.Оказалось, что наши слова,Наши жесты, забытые вздохи —Только мусор машин естества,Пыль ушедшей эпохи.17 апреля 2001

* * *

В мусоре кварты страстейМелочь моих ожиданий,Пара коротких свиданийВ сонме незваных гостей.Цвет не меняется глаз,И аппетит не приходит,Снова луна пароходит

В небе в полуночный час.Кто этот желтый стрелок,Сбивший ворону в полете,Черную, в перьях и плоти,Прямо навылет в висок?Чей это суп на столе,Дымный, походный, горячий,Суп из вороны незрячей,Сваренный в черном котле?Чьи это в перьях слова,В плаче, и просьбе, и дыме,Произнесенные в РимеШепотом, слышным едва?Словно закончен сюжет,Словно истрачена вера,Сумрачно лыбится Гера,Слушая лепет в ответ.Кубок клоня на восток,Треснувший, синий, прозрачный,С влагою неоднозначной,Падающей в песок.17 апреля 2001