Приезжайте к нам на Колыму! Записки бродячего повара: Книга первая

— Давно с Хандыги? Куда бежишь-то? А-а, экспедицию везешь, ну-ну... А я вот с двадцать восьмого в рейсе, да ни заработал, считай, ни хрена. В Магадане на пятачке машин собралось до нехорошей матери, а везти нечего... Стоял я, стоял, достал вот по блату грузу, да и то только до Кюбюмы... Ты не знаешь, там трактором разгружают или людей дают? Людей... это хорошо. А он смотрит, сколько грузу, или так, на слово, верит? А то мне пару ковшов сыпанули, пылища, не видать ни хрена, ну и показалось мне вроде, что полно, я и кричу ему: «Хорош!» А как пыль осела, гляжу: в самой-то машине еще ничего, а в прицепе и половины не будет... А мне в бумагах десять тонн написали. Как бы не повесили их на шею. А погода в Магадане, доложу я тебе, собачья: холод, ветер, с моря какую-то мокрую пыль тащит, а я, как назло, ни пальто, ни куртки, ни хрена с собой в рейс не взял. Не в телогрейке же мне по городу ходить, это же ведь Магадан, а не деревня какая-нибудь... Спасибо, мышки сами сейчас в шоферскую приходят... И молоденькие такие мышки, шустренькие, лет пятнадцати — шестнадцати, не больше... Женщин-то с вами нету, а то я лаюсь, как сапожник, неудобно может получиться, неприлично. Ну а в Хандыге какие новости?

— Да никаких особенных новостей нету, — пожав плечами, вяло ответил Виктор. — Вот только на днях дом сгорел. Тридцатидвухквартирный. А так, ничего нового.

— Если тридцатидвухквартирный, значит, не мой, — обрадовался шофер, — у меня двадцативосьмиквартирка. А какой дом-то, где?

— А знаешь, где написано на стене: «Жителям Хандыги от студентов-строителей Одессы»?

— Да я живу в нем, — оторопел шофер.

— Вот, а напротив и чуть наискосок...

— Погоди, давай по порядку. — Шофер вылез из кабины и, подобрав прутик, стал чертить им на обочине. — Вот трасса, вот дом с надписью... И какой сгорел? Этот? А-а-а, так это же общежитие СМУ... Да оно за зиму три раза гореть принималось. Это-то, хрен с ним, горит...

— Да нет, — встрял в разговор я, — похоже, не общежитие, говорили, семьями там живут.

— Жили там семейные, жили, а вообще-то это общежитие... У них уже проводка три раза за зиму занималась. Это уж все знали, что когда-нибудь они да сгорят. Хорошо еще, что не зимой... А Колька-то, как его, черта, фамилия, не помню... ну со мной вместе бежал в Магадан на КрАЗе... какую-то шавку в Усть-Нере подцепил и повез ее в Оротукан, четыреста километров в сторону. Вот правду говорят, что для дурака семь верст не крюк!.. Ты чего же это людей в самосвале везешь? Тут-то ни хрена, а на главной трассе тебя в момент за задницу возьмут. Ты по главной трассе ночью беги... Так, говоришь, сгорело общежитие СМУ? Ну, сгорело, так и хрен с ним, с общежитием! — Шофер засмеялся и, хлопнув дверцей, помчался в Кюбюму.

Перевалив из бассейна Индигирки в бассейн Колымы, оказались мы в Магаданской области. По случаю этого знаменательного события устроили праздничное чаепитие, и Саня, расщедрившись, налил всем по стопочке разбавленного спирта (кроме Виктора и Кольки, конечно).

Едем по трассе дальше, подремывая после праздничного обеда. И вдруг слышим Санин вопль из кабины:

— Юрка, карабин!

Прямо из-под колес нашей машины вверх по склону удирает огромный бурый медведина. Юра хватает карабин и, почти не целясь, навскидку стреляет. Он делает пять выстрелов подряд, но они, как ни странно, не причиняют медведю никакого вреда, и тот уходит вверх по склону.

— Что за чертовщина?! — Юра смотрит сначала медведю вслед, затем на карабин и вдруг орет благим матом: — Кто на стволе сидел и своей задницей мушку на сторону свернул?!

Мушка карабина действительно сбита на сторону. Ну что же, твое счастье, миша, живи теперь долго! Впрочем, может, это и хорошо, что не попали, на что он нам сейчас: ни шкуры с него, ни мяса. Представляю, сколько хлопот бы у нас сразу прибавилось: свежевать тушу, что-то делать с салом, мясом, медвежьей желчью...

Под вечер у небольшой речушки встретили мы четыре машины с Хандыгской автобазы и среди шоферов — наших знакомых: Витьку Атаманова, Володьку Сухорукова, а с ними еще каких-то Игоря и Генку. На Витькиной машине полетел подшипник, и ребята по очереди тащат его на буксире до ближайшего прииска. На берегу горит костерок, возле которого валяется большой шмат сала в промасленной бумаге. Парни пьют густой черный чай из зеленых кружек и заедают его розовыми пряниками.

— А-а, ребята, здорово! — как родным, обрадовался нам Витька Атаманов. — Когда выехали?

— Да на другой день, следом за вами, — сказал я.

— И только теперь нас догнали? — удивился Володька. — Да мы почти сутки на Окуневом озере стояли — рыбу ловили. Там какие-то мужики одной сетью за раз семь бочек рыбы взяли: щуки, окуня, хариуса. И вот Витьку, считай, полдня на буксире тащим... Как же вы ехали, пять километров в час?.. Или, может, вы ломались?..

— Почему ломались? — пожал плечами Виктор. — Просто ехали... спокойно... Тише едешь — дальше будешь.

— Это-то конечно, — согласился Генка, — от того места, куда едешь.