Пробуждение

-Так-с… А Петрович – это…? Мне стоит начинать ревновать?

-Петрович – это анестезиолог. Они с Кириллом – это наш врач - в одну из смен как-то поспорили на тему любви. И Петрович в следующий раз притащил Куприянову сей трактат. А тот уже его мне в машину забросил, когда я его подвозила. Сказал, что его жена из дома выгонит, если увидит. А я… в бардачок запихала. 

-О любви значит… - закусив нижнюю губу, чтобы опять не заржать, продолжает издеваться надо мной Артём.

-Ну да. Между прочим, её сильно опошляют…

И это чудовище опять загинается в конвульсиях, хохоча и кряхтя.     

Окончательно в себя он придёт, лишь когда, я выеду на нужный нам тракт.

-И всё-таки, вы полны сюрпризов… Ася Владимировна, - закидывая книгу обратно в бардачок, довольно качает головой Тертышный.

-Будешь издеваться, обратно пешком пойдёшь!

-Уууууууу. Жестоко. Окей, я буду паинькой. Но знай, если ты тоже захочешь с кем-нибудь побеседовать на тему… гммм… любви, я полностью к твоим услугах!

-АРТЁМ!

-Всё-всё, молчу. Могила, - проводит пальцами вдоль своих губ, изображая, что закрыл рот на замок.

Мой тяжкий вздох.

Дальше ехали уже более спокойно. Он включил музыку, поймав радио на свой вкус и вольготно, развалившись на сидении, изредка задавая мне необходимое направление.

-Ты хорошо водишь, - в какой-то момент замечает мой спутник.

-Нормально, - пожимаю плечами.

-Давно за рулём?

-С восемнадцати… А в двадцать отец машину подарил, - вырывается у меня само собой. Расслабившаяся я, совсем не заметила, как перешла на нежелательную тему. – Родители в другом городе жили… я к ним часто ездила. А электрички… Я не очень хорошо массовые скопления людей переношу.

-Ты с ними близка?

-С кем?

-С родителями.

Пальцы холодеют, хватаясь за руль. Идиотка!

-Да.

Артём, кажется, не замечает моего изменившегося настроения. А я судорожно ищу тему, на которую можно было бы переключиться, чтобы избежать его дальнейших расспросов. Но как назло, ничего подходящеего на ум не приходит. Поэтому спрашиваю про первое, что попадается мне на глаза.

-А откуда у тебя шрам?

Он с интересом глянул в мою сторону.

-Какой именно? У меня теперь их много. И один из них можно называть в твою честь.

-Тот, что на голове, - игнорирую придурочную шутку.

Проводит рукой по волосам, словно пытаясь убедиться в том, что шрам на месте. На самом деле под его густыми волосами шрам не так уж и заметен, это мой намётанный глаз зацепился ещё в больнице, на автомате оценнивая в какую область черепа попал удар, и что это могло означать для его обладателя.

-Да так, привет из далёкой юности, - слегка помрачнев, не очень весело отшучивается он.

-Тема под запретом? – проявляю любопытство, совсем несвойственное мне.

-Да нет, просто воспоминания неприятные.

-Извини…

-Да ладно, ничего смертельного. Просто… отчим голову разбил мне. Мне тогда лет семнадцать было… - у него голос странный, у меня тоже такой бывает, когда ненужные воспоминания просятся наружу. Но он справляется с этим, нацепив на лицо свою привычную улыбку. - Первые швы. Так что не ты первая, как видишь.

Но на меня это не действует. Мой серьёзный взгляд пересекается с его глазами в зеркале заднего вида. Не хочу давить, но всё равно получается выжидающе.

-Не смотри на меня так,- черты его лица становятся чуть жёстче. Тема явно не из приятных.

-Как?

-Жалостливо.

-И не думала.

Он хмыкает и упрямо отворачивается, давая понять, что продолжения не будет. А я вроде бы и понимаю, что лезть не стоит, но уже не могу перестать думать о том, что он сейчас сказал. Про отчима и голову. Замполита я помнила, но смутно, лично же никогда не общалась, стараясь по возможности вообще всю их семью стороной обходить. Большой, грузный дядька, с маслянистыми глазками-щёлочками.

-Вы поругались?

-Ась, - вздыхает Артём.

-Извини, - зачем-то смущённо оправдываюсь. – Это не моё дело, понимаю. И вообще…

  -Да нет никакого вообще. Просто это всё… события давно минувших дней.

Послушно киваю головой, стараясь вообще не смотреть в его сторону. Атмосфера в салоне тяжелеет, хотя вроде ничего такого и не произошло. Наверное, то же самое вчера между нами случилось в ресторане. Вот только Артём нашёл способ поддержать меня, а я… А я не знаю, что мне сделать или сказать такого, чтобы… всё исправить.

-Не накручивай ты себе, - замечает он моё напряжение.

-Угу.

-Ась, правда… Никакого криминала там нет.

-А шрам?

-А шрам – это нормально. Для моей семьи.

-Что не так с твоей семьёй?

Скрипнул зубами и отвернулся к окну. Полагала, что всё, разговор был на этом окончен, но Артём меня удивил, неожиданно начав свой рассказ.

-У меня были сложные отношения с отчимом. Они поженились с матерью, когда мне было лет тринадцать. И вроде как всё хорошо было, если не считать того, что как человек он был полный… мудак.

-Он бил тебя?

-Случалось, - пожимает плечами, будто это было нечто само собой разумеющееся.

-А твоя мама?

-Она ничего не знала. Ей в тот момент тоже было нелегко. Не хотел взваливать на неё и эти проблемы.

-Он и её…?