Просто секс и ничего личного

— Не-не, я в этом не участвую! Я себя потом вообще сволочью чувствовать буду!

— Не говори глупости, Ир! Ты в прошлый раз меня как бомжару последнюю с улицы подобрала, и в этот раз мне опять кроме тебя сунуться не к кому. Я просто хочу тебе помочь!

— Нет, нет, нет, даже слышать не хочу! — закрывает Ирка уши и сбегает в комнату.

Я ещё немного сижу на кухне, досчитываю до десяти, чтобы не нервничать, и иду следом. Но когда вижу, что Ирка уже успела высыпать целую гору обуви посреди зала, всё-таки взрываюсь. Хватаю копчёные тапки, запихиваю обратно в мешок.

— Это бред, Ир! Бесполезная трата времени и сил!

— Зато это мои силы, и я никому ничем не обязана! — вскипает она в ответ.

— Ты думаешь, вообще, что несёшь? Чем обязана-то?! Это просто тряпки!

— Тряпки? Ха-ха-ха! Это, может, для тебя трусы по сорок тысяч — тряпки! А для меня — признак того, что тебе важно жить именно так, и понижать свой уровень из-за нас я тебе не позволю! Мы тоже, знаешь, не клуши беспомощные, чтобы за счёт твоих брендов выезжать…

Словом, мы здорово, так, скандалим. Волосы растрёпаны, глотки хрипят, и уже хочется разметать всё к чертям собачьим, хлопнуть дверью и уйти… Но звонит телефон. Ирка, грозная и несгибаемая, как статуя Родины-матери, хватает трубку:

— Алло! Да Артур! Да, привет! Нет, не кричу, просто слышно плохо! — Но снижает тон. — Слушаю, да… Да… Э-э… Но… Но Артур… Но погоди, договаривались же! Нет, ну стой! Да ты что… — бросает взгляд на меня и убегает на кухню, закрывает за собой дверь.

Слышу, как она возбуждённо бормочет что-то в трубку, всё чаще прерываясь на паузы. А потом и вовсе замолкает. Понимаю, что что-то не так. Выжидаю немного и всё-таки рискую пойти к ней.

Ирка, уронив голову на стол, плачет. Сдавленно, явно стараясь чтобы я не услышала.

— Ир, ты чего… — приобнимаю её крепкие, так беспомощно дрожащие плечи. — Ирусь…

Она ещё какое-то время прячет лицо, но наконец поднимает голову. Покрасневшие глаза всё ещё полны слёз.

— Мне кажет-тся, я не вывезу это всё, Л-лис… — Слова обрываются, дыхание навзрыд. — Это к-какая-то сплошная ж-жопа!

— Что случилось-то, Ир?

— Да Артур эт-тот… — утирает рукой текущий нос, — с-сука. Он мне товар под реализацию давал на т-три месяца, а теперь услышал про пожар и требует вернуть долг в теч-чение недели. Угрожает, сволочь, на счётчик, говорит, посажу… А где я ему эти деньги возь-зьму, если товар сгорел? Я ж, наоборот, отсрочку просить хотела… — И снова вдруг заливается слезами. — А у меня Т-тоська второй год самокат на день рождения просит, а г-где я ей его возьму, если самой теперь хоть на пан-нель иди-и-и-и?

— Ну, на панель, это мы с тобой всегда успеем, — деловито заявляю я, — а вот ко мне на хату, за брендами, надо пока Серый с работы не вернулся. Поехали!

Глава 14. Торг уместен

Глава 14. Торг уместен

Тару под бренды — большую клетчатую сумку, в которую можно уместить даже меня с Тоськой, берём у Ирки.

— Будет забавно, если этот гад уже и замки сменил, — выходя «на дело», зловеще пророчит подруга… и как в воду глядит — они действительно оказываются новыми.

— Желтков, сволочь! Гад! Крыса! — в сердцах пинаю я красивую дубовую дверь. — Чтоб у тебя яйца отсохли, предатель!

— Здравствуйте, Алиса Юрьевна, — прижимая к груди мелкую, испуганно дрожащую собачонку, бочком протискивается мимо меня соседка сверху. — Как… Как ваши дела?

— Здрасте! — рявкаю я, и чувствую, как Ирка предупреждающе стискивает мой локоть. Осекаюсь и даже пытаюсь улыбнуться. — Всё хорошо, Татьяна Павловна! Просто ключи забыла, а Сергей, наверное, на работе ещё. А у вас как дела?

— Тоже хорошо, спасибо! — часто кивает она и едва не бегом спешит к себе на этаж.

— Бедная старушка, — смотрит ей вслед Ирка. — По твоему оскалу она, наверное, решила, что ты хочешь сожрать её пса.

— Ир, ну вот что он за сволочь, а? — сползаю я спиной по двери. — Чего он добивается? Чтобы я заказала его нахрен?

— Ч-шш!

— Это просто капец какой-то! — утыкаюсь я лицом в ладони. — В кого я превращаюсь? Со школы столько не материлась!

— А мне нравится, когда ты такая! — присаживается рядом Ирка. — Ты как будто снова собой становишься. Наконец-то.

Молчим. Я вспоминаю вдруг то самое время в школе — когда я, слывя среди одноклассников мажоркой, тем не менее, как последняя оторва, знаю все заброшки на районе, на спор прыгаю по льдинам в ледоход и нагло, прямо дома, курю в форточку, уверенная, что мама не догадается. А мама, оказывается, всё видит и понимает, просто не знает, что со мной делать. Сложный возраст, детские обиды, и желание делать назло… отцу.

Мама. Мамуличка. Ну зачем ты его простила, а?

На глаза набегают слёзы, но я их смахиваю и решительно поднимаюсь.

— Короче, ещё можно через лоджию соседскую попробовать. Ты будь здесь, а я в первый подъезд. Скажу, что ключи потеряла, а Серый в командировке. У нас там, через стену, нормальные ребята живут, должны пустить.