Пуговица. Утренний уборщик. Шестая дверь

Это была самая счастливая новогодняя ночь! Ты провела ее под роскошными голубыми елями на площади, в разношерстных компаниях аборигенов. Наутро – сцена. Так уйти! Дура ненормальная! И что натворила – Адка чуть не слегла! Всю ночь убирали. У всех жены, как жены, а ты!..

«Странно… Прошло только три года, – думаешь ты, – Почему же стало так тесно и душно в том, что называется “брак”…»

– Знаешь, я встретила и полюбила другого человека…

Ах, если бы это могло быть правдой!

– Что-что? И это все – за пять часов? Это, наверное, был Дед Мороз?)

…Старушка высказалась и давно уже ушла. Улица пуста, на углу дома мемориальная табличка… Странно, а ведь именно здесь столетие назад мог ходить Поэт. И бормотать себе под нос что-то вроде: «Луна переменилась…»

(И он появляется! В тугом белом воротничке, голова высоко запрокинута. В каком веке это было?..

– Эй, барин, дай ручку, погадаю! Всю правду расскажу! – Твой голос обретает характерную хрипотцу.

– А не обманешь, красавица?

– Так смотря сколько дашь!

– Хитрая. А хочешь, я тебе погадаю?

– Глаза у тебя, барин, страшные – не хочу! Не смотри так.

– Испугал – прости. Держи вот монету. Да выпей за мое здоровье. Только не теперь. Весной, когда вишни зацветут. Да помни – за здоровье! И вот еще – держи от меня, – он вытаскивает из кармана сюртука большое красное яблоко…

– Все ты, барин, сам знаешь…

– Прощай.

– Живи, барин!)

…Женщина идет по аллее, стуча каблучками. Около сорока. Пышная брюнетка в синем шелковом костюме. Каблучки сбиваются с такта – фортепианная гамма с западающей клавишей. Еле достучала до скамейки. Всем существом издала вздох облегчения. Посидела минутку, шевеля пальцами ноги. Из объемистой сумки достала сверток – грубые босоножки на низкой пробковой подошве. Переобулась. И от этого разгладились морщинки, лицо посветлело.

– А так все-таки лучше!

Она по-новому смотрела на мир, звучно вдыхая запах сирени.

(Как просто! Может быть, нужно что-то снять с себя и надеть другое? Кожу, например…)

– Вам никогда не приходило в голову, что быть мужчиной все-таки гораздо приятнее? – весело говорит женщина.

– Я всегда завидовала мальчишкам. И успокаивала себя тем, что они хотят быть девчонками. А потом оказалось, что ни один не хочет носить банты и платья… А ваше свидание, наверное, сорвалось?

– А ну их к черту! Подруга уговорила, мол, последний шанс… Стояла я, как полагается, под часами и думала: «Зачем?»… Ну придет моложавый вдовец, цены себе не сложит, веди его в кафе, распинайся, завоевывай… А зачем? А вы замужем?

– Да. Но… я считаю, что люди не должны жениться. Или же – в очень редких случаях.

– Вы такая молоденькая, а так рассуждаете! Люди не должны разводиться – вот что я вам скажу. Потом они никому не нужны с их мигренями, радикулитами и вредными привычками. Вот я привыкла, что муж храпел, а новая жена гонит его из спальни. Он приходит ко мне – жалуется. Глупо. И что изменилось в его жизни? Разве что адрес…

– Любите его?

– А ну их к черту! А вы, видно, тоже не из счастливых?

– У меня все в порядке.

– Правда?

– Правда.