Разбивающий сердца

Не знаю, сколько прошло времени. Минута, может меньше. Очнулся и распахнул глаза, понимая, что совсем не отвечаю на этот поцелуй. Более того, обманчивая иллюзия рассеялась, потому что громкий смех вывел из мечтаний обратно в реальный мир.

Твою мать, это все-таки случилось.

- Здравствуйте, Роман Алексеевич, - в голосе Ани столько яда, кажется я умру от интоксикации раньше, чем успею покаяться. Лена ахает и быстро прячется за мной, а чуть дальше Никита. Внимательно смотрит, будто пытается что-то понять.

Она уходит, просто разворачивается и идет к нему. В ее взгляде боль от предательства – его я точно ни с чем не спутаю. Пытаюсь докричаться, но Аня не реагирует на зов. Посылает меня всего одним движением руки и садится в машину к Воронцову. Его взгляд чуть-чуть надменный, немного ироничный, словно кричит мне: «А я говорил тебе». Кривит губы, глядя на то, как Лена обхватывает мою руку, и я вырываю ее, пытаясь догнать их.

- Рома, - выдыхает Воронцова позади меня, пока беспомощно смотрю на исчезающий в потоке автомобилей красный Астон Мартин. Набираю Анин номер, нарываясь на голосовую почту.

Она тоже слышала этот чертов электронный голос. Снова, снова и снова.

- Бл*ть, - выдыхаю, зарываясь пальцами в волосах, чувствуя, как меня накрывает с головой. – Твою мать! – с силой ударяю по столбу светофора, напрочь игнорируя ошарашенных людей и их возгласы. Еще раз, и еще, снова разбивая костяшки пальцев в мясо и закрывая лицо руками.

- Рома, ты слышишь меня? – Лена в очередной раз перехватывает мои руки и пытается докричаться.

Смотрю на нее словно на ожившего монстра, а в голове долбит по вискам змеиным шипением: «Это она все, она. И Аня хороша, сбежала сразу, ничего не спросила. Они все такие, все-е»

- Рома, ты слышишь меня? Очнись!

Гриша был прав. Достаточно одной спички, чтобы вспыхнул такой пожар, от которого вокруг все алело бы красным маревом. Он сейчас перед моими глазами, я в нем горю сам дотла без шансов на выживание. Хочу сказать это Лене, пытаюсь выдавить хоть слово, но этот момент раздается звонок. Даже не глядя на номер подношу к уху, выдыхая:

- Да?

- Ну, как, весело посидели с моей женой?

От этого голоса с чуть язвительными нотками меня просто подбрасывает. Сжимаю айфон с такой силой, что удивительно, как продержался корпус и экран. Злость и дикая, первобытная ярость сметает в раз все эмоции. Все чувства, которые испытывал пару секунд назад я направляю на этот очаг, разжигая такое пламя, что впору вызывать санитаров и закрывать меня в психушку, иначе до убийства с особой жестокостью недалеко.

- Больше никогда, слышишь? Никогда мне не звони! Забирай свои бабки обратно и исчезни нахрен, пока я до тебя не добрался, тварь! - шиплю в трубку, сбрасывая вызов раньше, чем Леонид успевает хоть как-то мне ответить.

- Рома, ты куда? – кричит мне Лена, едва я разворачиваюсь и иду в сторону стоянки.

- Куда-нибудь подальше от всего этого!

Я больше так не могу.

Я устал и мне пора смириться, что никогда в моей жизни не будет ничего нормального. Ни любви, ни отношений, ни счастья.

Глава 26

Час, за ним другой – ноют распухшие костяшки там, где я умудрился содрать кожу. Провожу языком по зубам, убеждаясь, что они целы и морщусь, едва задевая подсохшей ранки на разбитой губе.  Бар-ресторан «ЛУЧ» невероятно уютен, несмотря на обилие посетителей. Трехэтажное кирпичное здание в стиле «лофт» с арт-галерей и самой длинной барной стойкой в Москве.

Короче, пока до тебя добежит бармен – успеешь протрезветь.

Откинувшись в удобном кресле, задумчиво разглядываю кирпичную отделку стен и люстры. Эдакий викторианский стиль: старые настольные лампы, позади высокие барные полки, забитые алкоголем. Даже столики с кожаными диванчиками – и все это в золотисто-коричневых тонах. Как будто я в библиотеке, а не бара пьянствую уже который час.

- Может позвонить кому-нибудь? – вежливость бармена безупречна. Мой взгляд цепляется за его черный жилет, и парень выпрямляется, чуть касаясь нервно короткого «ежика» волос. Голубые глаза смотреть опасливо, словно сейчас бой бокал с коньяком прилетит ему в лоб.

- Еще налей, - хрипло отвечаю, пытаясь прочистить неожиданно воспалившееся горло. Пока из бутылки переливаются остатки «Арарат 5 звезд», тянусь к сигаретам во внутреннем кармане пиджака и морщусь.

Проклятие, это реально больно.

- Вам не надо врача? И у нас нельзя курить в баре, – испуганно шепчет Григорий – именно так зовут официанта, на что с сожалением убираю пачку. Окидываю парня мрачным взором, достав айфон и, быстро расплатившись, залпом допиваю свой коньяк.

- Хреново Гриша, - отзываюсь чуть недовольно, с трудом вылезая с кресла. Эй, почему бар вертится? Стены вернитесь, я вам все прощу. – Кошмарный сервис, - чуть заплетаясь, обвожу указательным пальцем помещение под внимательные взгляды посетителей.

- Эй, ребят, тут стены ездят! – весело раскидываю руки и мне совершенно насрать, что обо мне сейчас думает кучка недоумков, глядящих на мое поведение с легким ужасом.