Российский колокол №7-8 2016

Ольга Маркова

Маркова Ольга Александровна родилась в Астрахани в 1964 г. Историк по образованию. В юности посещала литературные студии астраханских поэтов Нинели Мордовиной и Николая Ваганова. В 1996 году на Всероссийском совещании молодых писателей, организованном правлением СРП в Ярославле, была принята в Союз писателей России по первой книге стихотворений «Осенний блюз». Потом появились стихотворные сборники «Небесные колодцы», «Горсть», «Стражник степи», «Дом из речного песка», изданный благодаря грантовой поддержке Министерства культуры РФ, книга детских стихотворений «Мамины помощники». Публиковалась в литературных журналах и альманахах «Арион» (Москва), «Паровозъ-2» (Москва), «День и ночь» (Красноярск), «Башня» (Оренбург), «Литературный Кисловодск» (Кисловодск), «Мосты», «Ойкумена», «Зеленый луч», «Астраханский вернисаж» (Астрахань).

«С какого перепуга…»

С какого перепуга,с какой-такой лузгиНад конскою подпругойрождаются стихи.В походах и в гортресте,В рабочих городкахони как дрожжи в тесте,Как птицы в облаках.Над стройкой и над станом,Над мелочью любой

Они поют осаннуИ призывают в бой.Они снуют повсюдуи просятся на стол.Но для стихов посудуНикто не изобрёлНе всякому гурмануДаётся без грехаРассыпчатая маннаНебесного стиха.

«Много ли надо нам? Сало, ржаной калач…»

Много ли надо нам? Сало, ржаной калач.Волжской тараньки да алтынжарских дынь.Шёпот прибрежных волн, кулика плач,

Птички-синички заветное – пинь-пинь.Пусть растекается нашей судьбы вода –Мёрзлая, талая, всякая – лишь бы жить,Чувствовать привкус её, окунать устаВ чашу бездонного неба –                             И пить…                                    пить…Верить в любимых наших, растить детей,Не забывая, что на горизонте летЖдут нас иные задачи – куда сложнейНынешних, грешных, земных,Рукотворных мет.Ждут нас внезапный и сильный толчок в грудь,Небо, опавшее тысячью крыл враз,

И вечный странник, который нашёл путь,Только не видит на этом пути нас.

В песках

Засыпаны злыми барханами,Столетьями занесеныОстанки жилища саманногоНа знойных просторах страны.Кто в доме молился и пиршествовал –Хранитель отары чужой?А может, сторожкой кладбищенскойБыл этот домишко простой?Мрачнел неприкаянным абрисомНа самом отшибе села.И всё это было оазисом,

Где жизнь, как ведётся, текла.Звенела струя о подойники,Объедки клевал воробей,Земле предавались покойники,Живые рожали детей.Но всё изменилось, развеялосьПесками на нет изошло,Исчезло, как будто и не было:Стоянка, сторожка, село…Вскипают под огненным мячикомРаскаты барханной волны,И времени это – до лампочки,До жёлтого глаза луны.

Памяти Сергея Скисоа