Рукопись Бэрсара

- Ровно колдовство, - говорит Зелор. - Вижу же: ищут людей. Обхаживают, обсматривают, на семи ситах перетрясут - и пропали. И люди-то на один сорт: богатства - одна грамота, а руки к себе гребут. И - пропали. И - по городкам, и - по караванам... нигде!

- В армии?

- Нигде, - уверенно отвечает он.

- А в селах?

- Грамотные?

- Поищи, - говорю я. Очень мягко говорю, потому что не люблю его обижать. Разве он виноват, что мы с Баруфом родились позже почти на четыреста лет, и опыт Олгона отпечатан в нашем мозгу? Ну что же, ход закономерный. Интересно, приживутся ли эти ростки в квайрских лесах?

Мы говорим. Единый поток мысли то про себя, то вслух, и части сходятся в целое; и я уже снова чувствую Квайр, как будто не покидал его.

И мне невесело.

Нет голода в селах и в городах достаток, торговля цветет, мы ладим с соседями, армия наша сильна - а радости нет.

Томительный гнет несвободы, витающий в городах. Нерадостное ожидание в угрюмом напряжении сил. Что будет со страной? Что будет с нами, если мы победим?

- А у вас-то как? - спрашивает Зелор, и в глазах его тихая, ласковая печаль. Он нескоро увидит Кас - а, возможно, и никогда. Он не может сесть на коня и не сможет идти пешком, он болен и слаб, он хозяин Квайра - и не отдаст его никому.

И я рассказываю о том, что он уже знаете сам, но он хочет, чтоб это ему рассказал я - именно я и только ему.

Как мы сперва ютились в немногих домах, а к весне построили несколько улиц. Как бедствовали, кормились только охотой, и какие у нас теперь промыслы и мастерские, и как у нас что заведено в Малом Квайре. А теперь мы затеяли строить свой храм. Отыскали в Соголе зодчего Тансара, того самого, что строил храм святого Гоэда...

- Зря ты сына Гилором назвал, - тихо сказал он. - Может, и будет на нем дедово благословение... а зря.

Единственный человек, который посмел это мне сказать. И я молчу, потому что он, наверное, прав.

Дело сделано, нам пора уезжать. Бедный Баруф! Армия так доказала свою лояльность, что Совет Благородных приказал долго жить. Услуга с подвохом, но это твоя вина. Если б я мог спасти тебя как-то иначе...

Мог бы, конечно, но за мною должок. Не надо было перехватывать тот караван. Даже если это сделал не ты... что же, Совет Благородных тоже не я разогнал.

Еду и улыбаюсь, в Квайр уже канул в моросящую тьму. Наконец-то собрался дождь, пускай идет, чем хуже дороги, тем лучше для нас.

Экая мелочь караван, но это против правил игры. Я отдаю тебе Квайр и не мешаю тебе, а ты не мешаешь мне. Это вовсе не месть, и я на тебя не сержусь. Просто приходится напоминать, что я не терплю нечестной игры.

И мне уже не стыдно так думать.

Мы едем сквозь дождь - по тропам, пока еще палые листья не смыла вода, а завтра, возможно, мы слезем с коней, а послезавтра мы сможем спуститься к реке, и грязное половодье снесет нас в Лагар.

Мне грустно и хорошо под весенним дождем, а в сером небе уже проявился рисунок ветвей, и пахнет весной. Скромный и ласковый запах чуть одетого зеленью квайрского леса, и снова это странное чувство: мой. Мое. Включающее меня. Но почему? Я - горожанин и потомок горожан, олгонец и потомок олгонцев, жителю великой державы, и мое - это все, что между двух океанов, от северной тундры до верфей Дигуна.

Нет. Мое - это кусочек земли, где всего-то пяток городов и десятка два городков, пятачок, изъезженный мной из конца в конец.

Чем он лучше других таких пятачков, почему на них я в пути и в лесу, а здесь я в лесу - но дома?

Мы едем, но серый сумрак уже не скрывает нас; я вижу, как запрокинул лицо Эргис и ловит губами струи дождя, а Дарн улыбается, а Эгон поник, а двое верных - Двар и Силар, товарищи многих моих путей - отстали на несколько шагов, и мне не стоит на них глядеть.

Родная земля и запах весны, и невозвратность этих минут. Мы только лишь прикоснулись душой, и снова уходим от нее. Мы будем пока, и будет она, но почему же навеки врозь?

Два дня по реке, три дня по суше - и мы спокойно въезжаем в Лагар. Средь белого дня, как почтенные люди.

А я и есть человек почтенный: купил бассотское подданство, не поскупился, и теперь неподсуден нигде - кроме Квайра. И прятаться мне ни к лицу - я богат и знатен, и представляю только себя. Хватит с нас грязи, ночлегов в лесу и землянок, мы снимаем приличный дом, облачимся в приличное платье, закажем приличный обед. И будем ждать. Мы сняли приличный дом, оделись в приличное платье и ждем - но без дела. Конечно, я вынужден отправлять караваны - но не без дела. Конечно, я вынужден отправлять караваны в Тардан - никто не пропустит их через квайрские земли, но заморские связи Лагара интересуют меня. Тардан разорен десятилетней войной, когда торгуешь предметами роскоши, с этим стоит считаться. Я считаюсь. Тем более, что торговые сделки - это лучшее из прикрытий. Тем более, что цифры моих доходов напомнят кое-кому, что я - не нищий изгнанник и вовсе не стыдно быть знакомым со мной.