Рыцарь духа, или Парадокс эпигона

Исшёптанное мириадом[96] устЗемное ветхое – «люблю».В нём шелест скрипок, флейты грусть…Прислушайтесь: люблю – люблю.Я прячу слово в ларец тайный.Защёлкнув вымыслом: она.Верь: это слову[97] плен случайный.Верь: счастье соткано из сна.«Люблю» бросаю в бесконечность.Исчезло «я», и стало – Всё.И время вознеслося в Вечность.И возвратилося ты в то.

Миросозерцание под пулями[98]

То не был мир – лишь мира отсвет смутный.Сплетеньем ганглиев пленённый звёздный смысл.

Лучи, опутанные сетью цепких числ.То не был мир – лишь мира отсвет смутный.Дома к домам прижали камни тесно.Шёл человек и мира отсвет нёс.В его мозгу: созвучья сфер небесныхИ близкий стук извозчичьих колёс.Лишь для него чуть зримыми лучамиК мерцанью фонарей с высот сошла звезда.Но по плакатам чёрными словамиПолзла чешуйкой букв шуршащая Вражда.До серафически-окрыленных наитийДобрызнуть грязью силится Земля.Мысль метафизика – в клубке паучьих нитей, —И ломится толпа в затишный сумрак «Я».…Пять ненавидящих ощупали глазами

Холодный контур лба. Зрачки нашли зрачки.«Тот против нас, кто не идёт за нами».Пять ружей вскинуты и взведены курки.Мир не погиб. Померк лишь отсвет мира…Всё те же фонари. Залп. Ругань. Стук шагов.Над мыслью – гимн семиорбитной Лиры.Над трупом – пять дымящихся стволов.[99]

Circulus vitiosus

Тихой поступью поступковМы подходим к бытию.Мысли ломки, сердце хрупко —Гибнет с первым же «люблю».Прочитав пять-шесть романов,Мы с хорошеньким не-яПо тропиночке обманов

Входим в сумрак Бытия.Оттого, что чьи-то плечиБелой лилии белей,Зажигают в церкви свечи«Углем адовых печей»[100].Не спросив у жизни- «Кто я»,Кто «не я» – мне[101] враг «иль друг»?;Трижды чертим у налояАлогичный «ложный круг».Но объятья рвут софизмы:Ведь «не я» – всегда не я.[102]Над душой погибшей тризнуПравит шёпот: «Я твоя».

Поэту

Меж душой и миром тишина:

Там, над тишиной, повис узорный мостик.По его излому в мир идут слова,Чтобы в плоть облечь там букв сухие кости.Но пред тем, как в шумный мир сойти,Долго, наклонясь, стоят над тишиною:Так влечёт прильнуть к молчащему покою.Но перо, скрипя, толкает их в значки.– Если ты поэт, то слышишь в час бессонныйВздохи тайных слов, гонимых из души.Там, на мостике, над тишиной бездонной,Все свои слова… останови.

Стихотворения С. К

23 марта 1918[103]

Entre griv et rose

Cet heure enter