Рыцарь духа, или Парадокс эпигона

Он прогнал свою музу. Швырнул ей за дверьПростонавшую струнами жалобно лиру.Он один. Взял block-not[110]: сорок пять за квартиру,Три-пятнадцать – бельё… «Впрочем, нет, не теперь».Хорошо отдохнуть. «Наконец я один».Пошагать, посвистать, позевать что есть силы…– А то вечно над рифмой сидишь, как кретин!(Разве вылить в вазон с олеандром чернила!)«Да. А всё-таки с деньгами надо решить:Сто у Бухова. Только не даст, вот скотина.Если даст… хорошо. После? – После служить.Да, но где? – Ну и жизнь, ну и подлая тина!»И поэт зашагал: от угла до углаПроводил дьягонали[111] ногами.Сумрак тьмою сменён. Ночь пришла и ушла;

Эос глазки протёрла перстами.Догорала свеча. А поэт всё шагал.Что он думал – пусть будет сокрыто.Робкий[112] голос за дверью вдруг тихо сказал:«Это я». И рыданья послышались чьи-то[113].Стал у двери и думал, открыть[114] или нет,[115]И вдруг сердца опять обмоталися нити.А за дверью, сквозь слёзы: «Ты будущий Фет…»И сказал он устало: «Войдите».15. обр. 19[116]

В лаборатории[117]

Синяя звезда, горящая в эфире,Мне вонзает в сердце белосиний луч.Вижу: за стеклом чуть тлеет блеск сокрытый.

Мутно-синий яд за гранью хрусталя.Ближе губы, ближе к сткляночке открытой:Синий блеск крылом расправленным качнёт…И к звезде родной, синеющей в зените,Бросив труп земли, взлетит и унесёт.14 г. обр. III/18 г.[118]

Скрипач

Пальцы приникли к тонкой струне.Скрипка всё бредит, всё стонет во сне.Сумерки нежно целуют зрачок.«Боже, как больно», – шепчет смычок.Струны мертвы. Я четыре луча[119]Вырвал у солнца: их дрожь горяча![120]Вот я – касаюсь чуда смычком…[121]

Это стихи о душевнобольном.29/III-1918 г.

За что?

Часики карманные, пятирублёвые,Тоже вот мечтали быть часами башенными:Там, над гулом города, выси бирюзовые:Любо золотиться там стрелками украшенными.Но тикают часики, часики обиженные,В узеньком кармане серого жилета.О, мои мечты, «под два поля» остриженные.– Скучно быть не-Пушкиным – грустно не быть Гёте.14 г./обр. III/18 г.

Экспромт

Женская нежность – клавиатура.Ждущая «Лунных сонат».Мы же умеем лишь «<нрзб>» хмуро —

Пальцем одним простучат(ь?).31 марта 1918 г.

Открытое окно

Кто-то тренькал на гитареЗа моим окном.Звуком тихо подавлялиБасом и альтом.После: «ух, моя ж ты краля».Смех, возня и визг.Там кого-то обнимали,Кто-то пьян был вдрызг.«Хи… не балуй, дьявол Мишка,Н-ну… чего пристал?!»Я ж, глаза уткнувши в книжку,Бешено читал.

В номерах