С добрым утром

Кое-как дотащив до покоябеспокойств непременную кладь, —все мы любим, припомнив былое,о далеких друзьях вспоминать.Настоящее буднями смято,но в беспечном и буйном былому меня был товарищ когда-то,и сейчас это — память о нем.Коренастый как я, невысокий,как и я, то — разгулен, то — тих,только детски-округлые щекирозовели приглядней моих.Уходя в незнакомые дали,в незнакомые двери стуча,молодые, — мы молодость гнали,

как ездок рысака — сгоряча.В бедах-радостях — лучший из лучших,презиравший оседлость и страх, —где же, где ты теперь, мой попутчик,мой сподвижник в несложных боях?..…Может-быть, — безобидный и кроткий, —ты случайно обидел кого,и теперь часовым и решеткойотгорожен от мира всего.Океан-ли безвыходный гонитпо течению — парусник твой,иль обиженный соснами — стонетветер дикой тайги над тобой.Ты ль, моряк, одержимый отвагой —покорять горизонты уплыл,ты ль — остался таким же бродягой

и таким Дон-Кихотом — как был……Память, память, плохую услугуоказать пожелала ты мне;почему-бы пропавшему другуне бродить по чужой стороне.Лучше б он заблудился далеко,устремляясь в чужие края, —чем твое неусыпное око,чем жестокая правда твоя…Ни к чему мне мои утешеньясквозь надежд переменчивый дым,вижу я, — как в горячке сраженья, —мы с тобой по окопам лежим.Почему не лежали мы рядом,под напором громов раскидных;

разорвало б обоих снарядом,или были бы оба в живых……Как помешанный после напастизаметался я в дымном аду;находил, подбирал твои части,но тебя… до сих пор не найду.Так закончилась наша охота,жизнь у каждого долг свой взяла;так из двух, — одного Дон-Кихота —крылья мельницы сшибли с седла.

Апрель 1928 г.

Каменец-Подольский

В трехстах верстах от Киева, на западе Украины,не думая о Западе, не зная где Восток,заросший и запущенный, как садик без хозяина, —разлегся тихий, маленький, зеленый городок.

Кругом поля с кустарником, вокруг леса с полянами,и он, за цветом Запада следивший столько лет, —доволен как игрушками — мостами деревянными,высокими, веселыми, каким подобных нет.Он стар, как первый колокол, как сказки об Иванушках,и сказку былью делая, не по его ль дворамиграют с кошкой голуби, цветет полынь на камушках,и совий вой над вербами плывет по вечерам.Меж скалами, меж вербами, ленивыми изгибами,о чем-то будто думая колышется река,дома в ней отражаются ныряющими глыбами,сливаются, полощатся и тонут облака.Куда идет, зачем живет — не знает и не ведает,но от зарниц лазоревых до розовых зарницпоет и песни слушает, трудится и обедаети некогда следить ему за модами столиц…

* * *