С*****й город Шил

Незнакомец повернулся и, не сказав более ни слова, подался прочь. Кирилл долго вглядывался ему вслед, а затем взялся за поручни моста и посмотрел вниз. Там под зданиями, у ромбовидного монумента раскинулась ослепительно-белая площадь, по которой шагали тёмные фигурки людей. У Кирилла ёкнуло сердце, когда он почувствовал, как та площадь манит его к себе. Отпрянув от поручня, он отступил на несколько шагов назад. «Ну не настолько же всё дерьмово, чтобы прыгать с мостов… Псих ёбаный».

Кирилл огляделся по сторонам. И куда же ему теперь идти? Он приехал в Сити, чтобы развеять тоску, нахлынувшую на него в квартире. Думал, что этот яркий и манящий «оплот сильных мира сего» даст пинка его печали (а также ломке), ведь это без пяти минут его место. Скоро в его руках будут все, кого он только пожелает. Они будут кроткими и послушными. Они будут молить о том, чтобы он не причинял им вреда. И будут давать всё, что он пожелает. Чего стоил тот же Говард Рид, когда рядом не было того, кто мог его защитить? Куда делись его деньги и влияние, когда холодный пистолет коснулся его виска?

Но…

Почему же тогда это место было ему противно? Почему он даже не хочет прикасаться к этой намыленной грязи, что заполонила коробки, именуемые здесь небоскрёбами? Поехать куда-нибудь в обычный жилой район? Может быть, заглянуть на рынок, что держит якудза? Но ведь там всё то же самое – дерьмо без красивой обёртки.

Он зацокал кроссовками по стеклу моста и через несколько мгновений уже сошёл на тротуар. Как никогда он желал заняться работой, но мистер Сакамото приказал ожидать. Разведкой комплекса, что служит серверной для некой правительственной сети, занимается якудза, а ему действовать придётся лишь тогда, когда они закончат. Ожидание слишком затянулось. Наверное, прошла неделя… или месяц? Кирилл давно потерял счёт времени.

И тут ему в голову пришло странное желание. Даже не задумываясь над ним, он достал телефон и ввёл заученный наизусть номер.

Последний раз Кирилл проверял смартфон Элиота Рида, когда ждал звонка от той шлюхи, имя которой растворилось в памяти, как и много другой бесполезной информации. И делал он это с целью убедиться, что парень не решил заявить на него в полицию или взболтнуть лишнее дружкам. Тогда же он и удивлялся наивности Элиота. Паренёк же видел, как Кирилл копался в телефоне. Неужели после этого он не додумался переустановить прошивку или просто избавиться от устройства? Или, может, он ничего тогда и не заметил?

Странные дела, но на этот раз удалённый доступ к смартфону Элиота не интересовал Кирилла. С момента их последней встречи в палате номер 413 Центральной больницы Шила, они ни разу не выходили на прямую связь. Просто потому, что в этом не было никакой необходимости. Юнец сыграл свою роль, дал правдивую информацию, и надобность в нём отпала. Да вот только был один момент, который не позволял Кириллу поставить точку в этом деле. И всё из-за банального любопытства. Кирилла слишком уж задела история Элиота. Он чувствовал некую схожесть. Ведь что отличает его от Элиота? Влиятельный тиран-отец, мать, что до самой смерти пыталась делать хоть что-то хорошее, тяга к шумным вечеринкам, деньгам и химическим благам – они похожи даже больше, чем казалось на первый взгляд. Единственное различие между ними – то, что росли они по разную сторону купола. Уже отсюда походит всё остальное.

И теперь Кирилл звонил по номеру телефона этого парня. Ведь он хотел услышать радость в его голосе. Хотел убедить себя в том, что радоваться смерти собственного отца – абсолютно нормально. Что лучше уж быть совсем без отца, чем с отцом чудовищем.

Гудки вызова оборвались и наконец раздался робкий голос:

– Алло.

– Хэй, Элиот! – Неожиданно для себя Кирилл повеселел. Казалось, даже прошла головная боль. Неужели этот звонок – всё, чего ему не хватало? – Помнишь меня? Узнаешь голос?

– Луи, – неуверенно выдохнул Элиот.

– Именно так. Звоню тебе сообщить, что ты выполнил свою часть сделки. А я выполнил свою.

– Да. – Кажется, в голосе слышалось какое-то облегчение. – Весь город на ушах стоит. Уважаемый директор из «Bioimp» выпрыгнул из горящего окна на девятом этаже некой «гостиницы». Все называют это несчастным случаем.

– Несчастным случаем? Вот как? То есть даже ни слова про стрельбу?

– Хех, натворил ты там делов, чел. – Наконец-то, да! Наконец-то Кирилл услышал ту самую радость в голосе Элиота. С души словно бы упал камень. – В любом случае он сдох так же, как по его рассказам умерла моя мать. В этом есть какая-то высшая справедливость.

«Эх, Элиот, не болтал бы ты такое по телефону».