Самому себе не лгите. Том 4

Мой порог затоптала беда,Хоть стучалась к другим, не ко мне,И казалось порою тогда:Нахожусь я под градом камней.Говорят, что нельзя приниматьБлизко к сердцу печали других,Но природа – суровая мать,У нее нет «своих» и «чужих».Каждый ждет, что ему повезет.Я хочу, чтобы всем повезло,И мечтаю: придет новый год,Где лишь словом останется зло.

На балконе

Я сижу на балконе на восьмом этаже,Надо мною стрижи круги нарезают,А в руках у меня свод стихов Беранже,И я делаю вид, что его я читаю.Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.Поездов отдаленных слышны перестуки.Со стихами моими в книжку вложенный лист —В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.Я писал их как будто на крутом кураже,Строчки шустро с пера стрижами слетали,Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,На страничке моей – слезинки печали.

Мне наполнить, как он бы, бокальчик вина,Мне б его оптимизма впрок поднабраться.Понимаю, конечно, что моя в том вина:За людей щемит сердце глупое, братцы.

Во дворе у поэта

Во дворе у поэта давно притулилась рябина.Рядом яблони крона, и рябина почти не видна.Во дворе он родном, но рифмует «рябина – чужбина»,Одиноко поэту. Никогда не вернется жена.Почему он в тоске? Почему душа так несчастна?Или это уже не душа – половинка ее…Когда жили вдвоем, были целым одним, что не ясно?

Назовите: любовь и судьба, остальное вранье.Неподдельна тоска его в строчках стихов, да и в прозе.Воскрешает талантом: иногда вот она у окна.Глянет он: где, родная моя, ты, почившая в бозе?Там рябина за яблоней, как всегда, почти не видна.

«Я в лесу среди сосен душой оживаю…»

Я в лесу среди сосен душой оживаю,Не могу надышаться тобой, хвойный рай,Пусть и редко, но все-таки здесь я бываю,Кто родился тут, знает, чем мил этот край.В нем тебя привечают пушистые елки,И в тени белый ландыш прозрачен и чист.Попетляешь по тропкам, свернешь на проселки,

В путь проводит тебя птиц непуганых свист.А в луга попадешь, где не кошены травы,Где кузнечики, бабочки, злые шмели,Нет в тебе сожаленья о смерти державы,Но начало твое в сердце этой земли.Это чувство глубокое носишь повсюдуИ порой сам себе так и не объяснишь:Побываешь в лесу, словно в храме, и чудо,Коль оно не свершилось, его совершишь.Не прощаюсь я с вами, сосенок иголки,И с тобой, шишки запах пахучий, лесной.Мои родичи близкие – сосны да елки,Там, где пальмы и море, вы тоже со мной.

«Серый кот – на моем чемодане…»