Самому себе не лгите. Том 4

Так в этот был пейзаж влюбленНа озере одном,Что снился по ночам мне онВ спокойствии своем.Кристально чистая водаИ золотой камыш.Стремился вновь попасть туда,Но жизнь не повторишь.Когда пришел на берег тот,Увидел: он чужой.Пожух камыш, растет осотНад гиблою водой.И ничего не изменить,Реальный мир жесток.Я постарался все забыть,Вернувшись на Восток.Но в снах своих пейзажа вновь

Восстановил черты,Так первая живет любовь,Когда ей верен ты.

«Я пил в одном из лучших ресторанов…»

Я пил в одном из лучших ресторанов —Лесу сосновом бывшей родины моей.И не считал стаканов и бокалов,Поверьте, не было того вина хмельней.Деревья плыли в волшебстве нарядов,С иголочки была зеленая парча.А леший думал, я – искатель кладов,И за моей спиной тихонечко ворчал.А клад-то мой – рябина с бузиноюИ сосны, ели, сладкий пересвист дрозда.Измерить трудно мерой золотоюТо, что ушло, ушло из жизни навсегда.А навсегда ль? Порою мне приснится

Тропа туристская, твой взгляд из-за плеча.Заехав на часок, могу напитьсяИз добрых, тихих рук хрустального ключа.Но все ж когда я здесь, то пью вино я,Знакомо все вокруг, свое, почти как встарь.Лишь сосны плачут золотой смолою,И слезы их напоминают мне янтарь.

Клевера, клевера…

Клевера, клевера позабытых лугов,Где коса не свистела годами,Этот запах медовый неброских цветов,Разнесенный хмельными ветрамиПо округе, по ближним полям и лесам,Он в больших городах незаметен,Но прорвется из детства к моим адресам,Как заветная память о лете.Клевера, клевера позабытых лугов,

Я все чаще о вас вспоминаю,Когда вижу цепочку скользящих годов,Что сбиваются в плотную стаюИ летят по маршруту, известному нам,В край, где будем мы все без возврата.Мне успеть бы вернуться к медовым цветам,Полной грудью вздохнуть, как когда-то.

«Сегодня попрощался с лесом…»

Сегодня попрощался с лесом,В обитель каменных домовМой ум вернется мелким бесом.Хитросплетенье городовПотребует других привычекИ навыков таких житья,Где человек двух- и трехличен,Сберечь где трудно свое «я».Но побывав в лесу сосновом

С десяток чудных, светлых дней,Вернусь туда почти что новымИ даже чуточку добрей.

«Всю ночь по крыше дождь стучал…»

Всю ночь по крыше дождь стучал,Как будто в дом просился:«Я свой костюм бы поменял,Он стар, поизносился».«Кто шьет костюмы для дождей?Забота не земная.И как помочь вам в той нужде,Простите, я не знаю».А он стучал, стучал, стучалВ надежде бестолковой.Ему бы свой костюм отдал —И у меня не новый.

Мой собеседник