Сатиры

Из-за забора вылезла лунаИ нагло села на крутую крышу.С надеждой, верой и любовью слышу,Как запирают ставни у окна.Луна!О, томный шорох темных тополей,И спелых груш наивно-детский запах!Любовь сжимает сердце в цепких лапах,И яблони смеются вдоль аллей.Смелей!Ты там, как мышь, притихла в тишине?Не взвизгивает дверь пустынного балкона,Белея и шумя волнами балахона,Ты проскользнешь, как бабочка, ко мне,В огне…Да, дверь поет. Дождался, наконец.

А впрочем хрип, и кашель, и сморканье,И толстых ног чужие очертанья —Все говорит, что это твой отец.Конец.О, носорог! Он смотрит на луну,Скребет бока, живот и поясницуИ придавив до плача половицу,Икотой нарушает тишину.Ну-ну…Потом в туфлях спустился в сонный сад,В аллеях яблоки опавшие сбирает,Их с чавканьем и хрустом пожираетИ в тьму впирает близорукий взгляд.Назад!К стволу с отчаяньем и гневом я приник.Застыл. Молчу. А в сердце кастаньеты…Ты спишь, любимая? Конечно, нет ответа,

И не уходит медленный старик —Привык!Мечтает… гад! Садится на скамью…Вокруг забор, а на заборе пики.Ужель застряну и в бессильном крикеСвою любовь и злобу изолью?!Плюю…Луна струит серебряную пыль.Светло. Прости!.. В тоске перелезаю,Твои глаза заочно лобызаюИ с тррреском рву штанину о костыль.Рахиль!Как мамонт бешеный, влачился я, хромой.На улицах луна и кружево каштанов…Будь проклята любовь вблизи отцов тиранов!Кто утолит сегодня голод мой?

Домой!..

1910

На музыкальной репетиции

Склонив хребет, галантный дирижерТалантливо гребет обеими руками, —То сдержит оком бешеный напор,То вдруг в падучей изойдет толчками…Кургузый добросовестный флейтист,Скосив глаза, поплевывает в дудку.Впиваясь в скрипку,Тоненький, как глист,Визжит скрипач, прижав пюпитр к желудку.Девица-страус, сжав виолончель,Ключицами прилипла страстно к грифуИ, бесконечную наяривая трель,Все локтем ерзает по кремовому лифу.

За фисгармонией унылый господинРычит, гудит и испускает вздохи,А пианистка вдруг без видимых причин,Куда-то вверх полезла в суматохе.Перед трюмо расселся местный лев,Сияя парфюмерною улыбкой, —Вокруг колье из драгоценных девШуршит волной томительной и гибкой…А рядом чья-то mere, в избытке чувств,Вздыхая, пудрит нос, горящий цветом мака:«Ах, музыка, искусство из искусств,Безумно помогает в смысле брака!..»

1910

Вильна

Праздник