Сборник рассказов

«Ты себя хорошо вела, Ирочка?» — невнятно интересуется Дед Мороз, обогащая воздух сложными комбинациями водок. Ирка ведет себя хорошо. Даром, что потом, окончив школу и институт, она уедет в Англию физиком — ядерщиком. И Ваня Горштейн тоже уедет, только не в Англию. И не физиком, а вовсе музыкантом. Он напишет тебе два письма. В одном он женится, в другом — разводится. Потом исчезнет, сотрется из мыслей. Потеряется, как и его письма. От него останется только воспоминания об апельсиновых деревьях и пыльной жаре. Человек, как вино, оставляет послевкусие чего-то. Гранатового сиропа или апельсинов.

Дед, ну ты че? Хватит уже. Сейчас будет все! Зайчики с белочками, Новый Год и Восьмое марта. Я тебе все устрою и спрессую в пять секунд. Ты, блин, такого больше не увидишь. Ты, Дед, сойдешь с ума от моего фестиваля. Тебе будут сниться пятилетние мальчики с мятыми заячьими ушками. Они будут топотать в твоем старческом мозгу. Выпрыгивать раз за разом из бумажных пеньков. Пугать тебя до усрачки. Вот, что с тобой произойдет, дорогой Дед Мороз! Будешь пугать своим воем пингвинов и звать маму. Есть же у тебя мама, Дед Мороз? Ну, есть же?

«Где же зайчик?» Все! Твой выход. Неудачный организм у человека, ой неудачный. Все эти сухожилия, кости, мышцы и сосуды. Как же все затекло. Заклинилось там чего-то. Поломалось. Вскакиваешь, весь такой радостный и веселый. Набираешь скорость и, с подкосившимися ногами бьешь дедушку своим пятилетним черепом. Куда бьешь? Да куда достал. Но сильно и неожиданно.

«Мы рождены, чтоб сказку сделать былью!» — поет твоя голова.

Держи Дед благодарность, только двумя руками держи. А то уронишь. Нет, не удержал. Аннигилировался за кулисы. Весь без остатка. Прямо в поломанные стулья, сложенные за сценой. А ты наблюдаешь этот полет, с каким-то болезненным удовлетворением.

«Пидарааааасы, блять!» — ноет раненый Дедушка, скрючившись на потрескивающей груде. Первое слово тебе знакомо, о значении второго ты догадываешься. Мир в очередной раз открывается тебе, восхищая своим сложным устройством.

— Здравствуй, дедушка! — желаешь ему ты и сообщаешь — Я, мальчик- зайчик Миша.

— А иди-ка ты, мальчик — зайчик Миша… — он ворошит гремящую мебель. И ничего не добавляет, баюкая руки между ног.

— Я прочту вам стих! — серьезно объявляешь ты молчащему собранию, не давая сбить себя с толку.

— Задвигай, Михон! — громко подбадривает Батя. Он смеется и будит дремавшего в углу папу Мити Ерофеева. Тот начинает вяло хлопать. Ошеломленные твоим явлением родители подхватывают овации. И тут ты понимаешь, что в туалет перехотелось и начинаешь излагать.

САРАБАНДА (2020)

Море дышит галькой, смотрит тяжелым нефтяным взглядом. Нежно хлюпает между пирамидами волноломов. Вздыхает в печали. Я ловлю морского ерша. Сижу на буне, курю и наблюдаю за кивком. Нитка связывает мое ничто с водой, похожей на черный мусорный пакет. Уходит в неизвестность. Я вооружен фонарем, пачкой сигарет и сижу в пятнадцати метрах от небольшой набережной, на которой раскаленным горохом светятся фонари. Ерш хитрит и ловится слабо, сегодня у него перерыв в делах. С берега плывет шелуха пьяных разговоров и тошнотворный запах масла.

Вспышки хохота, суета, изображающая танцы, парочки трутся друг об друга. Из темноты это хорошо видно. Человек — шумная вещь, он как барабан резонирует своей пустотой. Есть, конечно, более тихие места, но переходить лениво. Гукает катерок, вываливая из темнеющего в отдалении порта. На корме, в приглушенном свете силуэты людей. Я закуриваю и наблюдаю его плавное движение. На палубе пьют. Все вокруг счастливы и беззаботны по-своему.

Ульхен старается подойти незаметно, но я ее вижу, ловя краем глаза смутный силуэт. Привычка, от которой никак не избавиться. Намертво въевшаяся в разум. Простая вроде, но глупая, если знать ее происхождение. Я уже не боюсь темноты, но бессознательно вижу все, что она в себе несет. Так, на всякий случай. Где-то там в голове, обитает тщательно огороженный мир моих страхов.

— Акиньшин, Гуманоид — на фишку! — в роте только я по фамилии. Хотя это ничего не меняет, в случае залета Фарухов сунет по зубам также, как любому другому. Рука у него тяжелая. Мы бредем с Пашкой — Гуманоидом на третий этаж, под ногами хрустит крошево штукатурки.

— Кто? — приглушенно спрашивает темень.

— Гуманоид, — откликается Пашка. Мы сменяем Ровного и Зайца, еле различимые в сумерках они устало топают вниз, к теплой вони подвала. В окнах торчат кроватные сетки, наше немудренное изобретение. Защита от подарков с улицы. Тут смерть работает без выходных. Сегодня, завтра, понедельник, суббота — время топчется на месте. Ржавые сетки — хлипкая защита. Сквозь них льется багровая тьма, в которой плавают всполохи осветительных ракет. Я прислоняюсь к стене и прикрываю глаза, первый час за Пашкой. Руки мерзнут, холод проникает под одежду, мне зябко. Хочется курить, но нельзя. Еще хочется спать. Спать здесь хочется всегда. Днем, ночью, утром. Состояние, когда существуешь во сне, не проваливаясь в него. Пашка ерзает, устраиваясь на матрасе.