Секретарь старшего принца 8

— Ну, Вейра, конечно, такому повороту обрадуется и даже сможет тебя удовлетворить, но я никак не пойму, с чего ты взяла, что я не хочу этого делать? Я очень хочу. Только что об этом сказал.

Мне опять слишком хочется его уязвить, и я спрашиваю:

— Вейра сможет удовлетворить? Ты уверен?

— Знаю.

— Как ёмко. А не у неё ли ты учился женщин удовлетворять? — выдыхаю я и, вдруг представив это обучение, хватаюсь за бутылку. — Спасибо за рекомендацию, кажется, надо Вейру брать.

От этого разговора неожиданно неловко (очень неожиданно: после всех моих открытий о сексе я не думала, что меня можно чем-то смутить), воображение рисует всякие такие образы — не только со мной, с Вейрой тоже, и я присасываюсь к горлышку, заглушая их и всё бурлящее и клокочущее во мне вином. Крепкий напиток ударяет по сознанию, словно пудовый молот, и я, наконец, утопаю в пьяной тьме.

Зато теперь понятно, из-за чего мне приснилась Вейра.

Но с чего померещился Дарион? Я, конечно, вспоминала о нём, но не в одном комплекте с Вейрой.

Попытавшись восстановить в памяти больше подробностей, я, в конце концов, сдаюсь — увы, вино в определённых количествах хорошо подавляет память — и открываю глаза.

Элор смотрит на меня… странно. И ещё эта подозрительная дрожь его пальцев, которую он пытается скрыть, начиная гладить мои растрёпанные волосы.

Я слишком, просто недопустимо трезвая.

Повернувшись, тянусь за бутылкой. Подушки возле столика смяты, словно на них кто-то сидел. Может, даже двое сидели рядом — слишком уж много места примято. И это не следы Ланабет с императором — подушки после них служанка сдвинула.

Взявшись за бутылку, я послушно приподнимаюсь и обрушиваю в себя сразу весь объём спрятанного в стекле вина. Знакомый удар по голове — всё кружится, шумит. Тело вспыхивает приятным расслабляющим жаром, и я падаю на колени Элора.

Он слишком трезвый, поэтому я телекинезом отправляю ему одну из сохранивших содержимое бутылок.

— Благодарю, — нейтрально отзывается Элор и перехватывает вино.

Пробку он вытаскивает зубами и, сплюнув её на подушки, прикладывается к полыхнувшему огоньком горлышку. Снизу я наблюдаю за тем, как дёргается при каждом глотке кадык, а вместе с ним — и заколка на галстуке, и сам галстук.

Ну почему Элор такой красивый даже со столь непривычного ракурса?

Алкоголь не даёт смолчать:

— Можешь не верить, но ты мне понравился с первого взгляда, — произношу и тут же об этом безмерно жалею: ну кто, кто тянул меня за язык?

Поперхнувшись, Элор отводит бутылку в сторону и откашливается. Смотрит на меня сверху. Вопросительно. Настороженно. На щеках у него проступили розовые пятна, и это ему идёт, делает каким-то… милым, уютным.

Теперь, когда он высказался о своих мотивах, я вижу в его взгляде не столько настороженность, сколько попытку оценить меня, высмотреть, правду я говорю или ложь.

Недоверие.

Ударяю кулаком по полу:

— Ой, только не говори, что ты не осознаёшь своей сексуальности!

— Знаешь, с тобой я как-то сильно в этом засомневался. Основательно так.

— Взаимно!

— Могу доказать твою сексуальность прямо сейчас. Раза три или четыре. Могу даже пять… Но ты ведь не согласишься?

Прислушиваюсь к телу. Оно хочет. Определённо очень хочет этих доказательств. Как минимум раза два-три. Даже дыхание перехватывает от мысли об этом.

— Не соглашусь, — подтверждаю я.

И сама понимаю — это ложь. Очередная бессмысленно-привычная ложь.

Я хочу Элора с первого взгляда, пусть сначала это желание проявлялось слабо. Не будь я так раздавлена смертью близких, уверена, реакция на него при первой встрече была бы куда ярче. Чувственнее. Головокружительнее.

Элор вздыхает и снова прикладывается к бутылке.

Почему он не подвергает мои слова сомнению тогда, когда это нужно?

Холодок пробегает по нервам.

Потому что Элор — не менталист. У него — другая форма общения, другое восприятие вообще всего.

«Не менталист вряд ли когда-нибудь сможет тебя понять и окончательно принять, — говорил отец с грустью. — Хотя наши способности могут создать иллюзию связи избранных, о которой мечтает всякий дракон, и даже иллюзию связи дракона с денеей, то, что мы даём, всегда будет восприниматься лишь подделкой. И, что хуже всего, угрозой».

Как же он прав!

— О чём ты думаешь? — спрашивает отпустивший бутылку Элор.

— О том, что нас, менталистов, не любят никто, кроме других менталистов. А ты о чём думаешь?

— О том, что испортил тебе жизнь.

У меня удивлённо дёргаются брови. Такое заявление определённо надо запить, что я и делаю. После чего укладываюсь на колени Элора и смотрю на него снизу вверх. На него такого красивого даже с этого невыгодного ракурса. Но мой взгляд Элор понимает как вопрос, поэтому поясняет: