Очередное свидетельство мудрости командования, подумал Антон. Профессионального шофёра, который полжизни провёл за баранкой грузовика, а вторую половину – под ним с гаечным ключом, поставить заряжающим… это при аховом-то состоянии автопарка и полном отсутствии запчастей… мдя. Забавнее только заряжающий в дивизионной миномётке – юморной крымский татарин далеко за полтинник, служивший военным переводчиком аж в Афгане и владеющий, помимо пушту и фарси/дари, ещё и турецким. На фоне того, что толмачами нанимали местных аборигенов практически без проверок, а взаимодействие с «союзниками» шло в основном на пальцах… да и хрен с ним. «Лишь бы боевые закрывали» – это уже чем-то вроде мантры в Конторе стало.
– …ему говорю – ты что ж делаешь, балда, ты же движок загубишь! А он лыбится…
Сняли с должности Чемодана не за какой-то косяк, а просто потому, что прибыл из отпуска основной состав автомобильного отделения, и «чужие там не ходят».
– …понабрали мудаков, только и умеют, что языками Чекупсу до гланд доставать…
Вся сидящая у костра (вообще-то, у газовой горелки) компания дружно покосилась на маленький жилой вагончик, у которого трое водителей готовили что-то вроде шурпы. Симпатиями публики автомобилисты не пользовались, в основном за излишек выпендрёжности и старательное подчёркивание близости к начальству. Их старший, круглоголовый ростовский здоровяк Драйвер, вроде как был личным водителем комдива ещё в Чечне, тот пробил под него должность, разрешил набрать земляков… понятно, в общем.
– …пойду вот у Зара спрошу, когда меня домой заберёт…
На самом деле, Чемодана было жалко – видно, что мужику приходится нелегко, килограмм десять он за прошедшие две недели точно скинул. Возраст есть возраст, и когдатошнее добровольчество в Абхазии и Приднестровье тут никак не поможет, скорее уж наоборот – аукнется старыми болячками. Несмотря на крайнюю эклектичность взглядов («этноказак», русский националист и православный социалист) человеком он был хорошим, без гнили. Что, увы, встречается не так часто, как хотелось бы. Даже сидел за доброе дело – приехал друг, с трупом плохого человека в багажнике, попросил помочь избавиться. Труп зарыли в чемодане (отсюда и погремуха) на лётном поле под Ростовом, и, если бы друг по пьяни сам же не проболтался…
Разговор перешёл на популярную тему трассеров «Сколько боевых закрыли в августе и какие премии обещают», когда в кармане у Антона завибрировал свежеприобретённый у местных охранников телефон. Номер незнакомый, но звонка он ждал.
– Пардон, мужики, я отойду.
Одним из немногих преимуществ Большого завода было наличие хорошего (по меркам Шама) мобильного интернета. Минусом шло несомненное наличие прослушки, но выбирая между профессионализмом откомандированных в Контору чекистов и надежностью шифрования Signal122
Антон делал ставку на второе. Опять же, выбора особого нет.– Алло?
Судя по голосу, невидимый собеседник был примерно одного с Шарьиным возраста, может, чуть постарше. Антон зашагал бодрее, выходя на перекопанный пустырь между лагерями артдивизиона и отряда «ᚠ» (уже пустым, кстати).
– Добрый вечер, Игорь. Моё имя называть не надо. Я так понимаю, есть заинтересованность?
Игорь сделал паузу, явно вынуждая Антона задать вопрос. Шарьин, почему-то, представил себе гладкого, лощёного хлыща с маслянистыми, чуть навыкате глазами за стёклами тонких очков. Никаких этнических намёков в голосе собеседника не было, но…
– От чего зависит?
Антон отметил, как легко московскому нумизмату удалось произнести
– Совершенно верно. Я так понимаю, необходимы фотографии …э-э… пейзажей? Для создания некой …э-э… атмосферы?
Если Игорь и понял, что его передразнивают, то на голосе это никак не отразилось.
– Ясно.